Inside the Red Baron ' s Mind (Norsk)

Her er din sjanse til å finne ut. Nedenfor presenterer vi utdrag fra Richthofens selvbiografi Der Rote Kampfflieger (The Red Air Fighter), som opprinnelig dukket opp i Tyskland i 1917. (Utdragene nedenfor kommer fra en engelsk oversettelse publisert i London i 1918 av «Airplane» & General Publishing Co .). Mens tyske propagandister og sensorer redigerte boken, gir den innsikt i Baronens tanker. To ekstra utdrag fra andre kilder følger, ett av Richthofen som avslører hvordan hans holdning til «spillet» endret seg mot slutten av livet, og den andre av moren som beskriver hans uhyggelige uoppdagelige på hans siste besøk hjemme.

fra Richthofens selvbiografi

Redaktørens merknad: Født 2. mai 1892 i Breslau, Nedre Schlesien ( nå Wroclaw, Polen), kom Manfred von Richthofen fra en fremtredende preussisk familie hvis røtter kunne spores tilbake til middelalderen. Faren hans, en karrierehæroffiser, følte at Manfred (sammen med sine to brødre) burde følge i hans fotspor, og han meldte seg inn i den fremtidige Røde Baron i Cadet Institute i Wahlstatt (nå Legnicke Pole, Polen). Tidlige hint om hans eventyrlige ånd kommer ut her.

Som liten gutt på 11 gikk jeg inn i kadettkorpset. Jeg var ikke spesielt ivrig etter å bli kadett, men faren ønsket det. Så mine ønsker ble ikke konsultert.

Jeg syntes det var vanskelig å bære den strenge disiplinen og å holde orden. Jeg brydde meg ikke så mye om instruksjonene jeg fikk. Jeg var aldri flink til å lære ting. Jeg gjorde akkurat nok arbeid for å bestå. Etter min mening hadde det vært galt å gjøre mer enn det som bare var tilstrekkelig, så jeg jobbet så lite som mulig. Konsekvensen var at lærerne mine ikke tenkte for mye på meg. På den annen side var jeg veldig glad i sport, spesielt likte jeg gymnastikk, fotball, etc. Jeg kunne gjøre alle mulige triks på den horisontale linjen. Så jeg mottok forskjellige premier fra kommandanten.

Jeg hadde en enorm smak for alle slags risikable triks. En fin dag klatret jeg med vennen min Frankenberg den berømte kirketårnet Wahlstatt ved hjelp av lynlederen og bandt lommetørkleet mitt til toppen. Jeg husker nøyaktig hvor vanskelig det var å forhandle takrennene. Ti år senere, da jeg besøkte lillebroren min på Wahlstatt, så jeg lommetørkleet mitt fortsatt bundet høyt oppe i luften.

Før han ble pilot, ble Richthofen, i likhet med mange tyske offiserer, utdannet til observatør. . » Tildelt en luftfartsopplæringsenhet i Köln, fulgte han en vervet pilot i et to-seters Albatros, og ledet piloten hvor han skulle fly over linjene slik at han kunne samle etterretning. Her gir Richthofen en ærlig beskrivelse av sin rystende første flytur som observatør.

Neste morgen klokken sju skulle jeg fly for første gang som observatør! Jeg var naturlig nok veldig spent, for Jeg hadde ingen anelse om hvordan det ville være. Alle som jeg hadde spurt om følelsene hans fortalte meg en annen historie. Kvelden før gikk jeg til sengs tidligere enn vanlig for å bli grundig oppdatert neste morgen. Vi kjørte bort til flygende bakke, og jeg kom for første gang inn i en flygende maskin. Utkastet fra propellen var en dyrlig plage. Jeg syntes det var umulig å gjøre meg forstått av piloten. Alt ble båret av vinden. Hvis jeg tok opp et stykke papir forsvant det. Sikkerhetshjelmen min gled av. Lyddemperen falt av. Jakken min var ikke tilstrekkelig knappet. Kort fortalt følte jeg meg veldig ukomfortabel. Før jeg visste hva som skjedde, gikk piloten frem i full fart og maskinen begynte å rulle. Vi gikk raskere og raskere. Jeg grep tak i sidene på bilen. Plutselig var ristingen over, maskinen var i luften, og jorden falt bort under meg.

«Det var en strålende følelse å være så høyt over jorden, for å være luftens herre. «

Jeg hadde fått vite hvor vi skulle fly til. Jeg skulle lede piloten min. Først fløy vi rett frem, så vendte piloten min til høyre, så til venstre, men jeg hadde mistet all følelse av retning over vår egen flyplass. Jeg hadde ikke den minste forestilling om hvor jeg var. Jeg begynte veldig forsiktig med å se over siden på landet. Mennene så latterlig små ut. Husene så ut til å komme ut av et barns lekeboks. Alt virket pent. Köln var i bakgrunnen.Katedralen så ut som et lite leketøy. Det var en strålende følelse å være så høyt over jorden, å være herre over luften. Jeg brydde meg ikke litt hvor jeg var, og jeg følte meg veldig lei meg da piloten min trodde det var på tide å gå ned igjen.

Richthofens første innleggelse som pilot for enkeltseter var til østfronten. Der valgte det tyske esset Oswald Boelcke – den første tyske piloten (sammen med esset Max Immelmann) som mottok Orden Pour le Mérite, Tysklands fremste pris for tapperhet – Richthofen og en annen ung pilot, Erwin Bíhme, for å bli med på sin nye Mindre enn tre måneder senere, mens de jaget etter en britisk jagerfly, kolliderte Boelcke og Bíhme fly. Bíhme landet trygt, men Boelckes fly mistet en vinge og, som Richthofen senere beskrev det, «stormet han inn i avgrunnen.» Ved sin død hadde Boelcke 40 seire mot navnet sitt. Her beskriver den grønne Richthofen det første møtet med det store Boelcke.

Champagnekampen raste. De franske flygende mennene kom i forgrunnen. Vi skulle kombineres i en Fighting Squadron og tok toget 1. oktober 1915.

I spisebilen, ved bordet ved siden av meg, satt en ung og ubetydelig utseende løytnant. Det var ingen grunn til å legge merke til ham, bortsett fra at han var den eneste mannen som hadde lyktes i å skyte ned en fiendtlig flygende mann, ikke en gang, men fire ganger. Hans navn hadde blitt nevnt i forsendelsene. Jeg tenkte mye på ham på grunn av hans erfaring. Selv om jeg hadde tatt de største problemer, hadde jeg ikke ført en fiende ned til den tiden. I det minste hadde jeg ikke fått æren for suksess.

Jeg hadde så gjerne ønsket å finne ut hvordan Li eutenant Boelcke ledet sin virksomhet. Så jeg spurte ham: «Si meg, hvordan klarer du det?» Han virket veldig underholdt og lo, selv om jeg hadde spurt ham ganske seriøst. Så svarte han: «Vel, det er ganske enkelt. Jeg flyr nær mannen min, sikter godt, og så faller han selvfølgelig ned.» Jeg ristet på hodet og fortalte ham at jeg gjorde det samme, men motstanderne mine kom dessverre ikke ned. Forskjellen mellom ham og jeg var at han fløy med en Fokker og jeg min store kampmaskin.

Jeg tok store problemer med å bli nærmere kjent med den hyggelige, beskjedne fyren som jeg veldig gjerne ville lære meg sin virksomhet. . Vi spilte ofte kort sammen, gikk turer, og jeg stilte ham spørsmål. Endelig dannet jeg en oppløsning om at jeg også skulle lære å fly en Fokker. Kanskje ville sjansene mine bli bedre.

Hele mitt mål og ambisjon ble nå konsentrert om å lære å manipulere pinnen selv. Hittil har jeg bare vært observatør. Heldigvis fant jeg snart en mulighet til å lære å pilotere på en gammel maskin i Champagne. Jeg kastet meg ut i arbeidet med kropp og sjel, og etter tjuefem treningsflygninger sto jeg før eksamen i å fly alene.

22. november 1916 var Boelckes etterfølger som leder for Richthofen enheten ble drept i en kamp med britiske fly nr. 24 skvadron. Dagen etter la Baron og hans landsmenn bakhold på skvadronen, og Richthofen lyktes med å skyte ned kommandøroffiseren hennes, Lanoe G. Hawker. En av de beste engelske essene, Hawker, var den første britiske piloten som mottok Victoria Cross, Storbritannias høyeste pris for tapperhet. Richthofens beskrivelse av at hundekamp antyder den store respekten piloter på begge sider hadde for sine motstandere. p>

Jeg var ekstremt stolt da jeg en flott dag fikk beskjed om at flygeren som jeg hadde brakt ned 23. november 1916, var den engelske Immelmann.

I lys av karakteren til vår kjempe var det tydelig for meg at jeg hadde taklet en flygende mester.

En dag fløy jeg straks for å jakte da jeg la merke til tre engelskmenn som også tilsynelatende hadde jaktet. Jeg la merke til at de var interessert i min retning, og da jeg følte mye tilbøyelighet til å kjempe, ville jeg ikke skuffe dem.

Jeg fløy i lavere høyde. Derfor måtte jeg vente til en av mine engelske venner prøvde å slippe på meg. Etter en kort stund kom en av de tre seilende med og ønsket å takle meg bak. Etter å ha avfyrt fem skudd måtte han stoppe, for jeg hadde svingt i en skarp kurve.

Engelskmannen prøvde å ta meg opp bak mens jeg prøvde å komme bak ham. Så vi sirklet rundt og rundt som galne etter hverandre i en høyde på rundt 10.000 fot.

Først sirklet vi tjue ganger til venstre, og deretter tretti ganger til høyre. Hver prøvde å komme seg bak og over hverandre.

«Den galante fyren var full av plukk, og da vi hadde kommet oss ned til ca 3000 fot, vinket han muntert til meg . «

Snart oppdaget jeg at jeg ikke møtte en nybegynner. Han hadde ikke den minste intensjon om å bryte kampen. Han reiste i en boks som ble vakkert. Imidlertid var min egen bedre til å klatre enn hans. Men jeg lyktes til slutt å komme utover den engelske valsingspartneren min.

Da vi hadde nådd rundt 6000 fot uten å ha oppnådd noe spesielt, burde motstanderen min ha oppdaget at det var på tide for ham å ta permisjon. Vinden var gunstig for meg, for den kjørte oss mer og mer mot den tyske posisjonen. Til slutt var vi over Bapaume, omtrent en halv kilometer bak den tyske fronten. Den galante fyren var full av plukk, og da vi hadde kommet oss ned til ca 3000 fot, vinket han muntert til meg som om han ville si: Vel, hvordan gjør du det?

Sirklene som vi laget rundt en en annen var så smal at diameteren sannsynligvis ikke var mer enn 250 eller 300 fot. Jeg hadde tid til å se godt på motstanderen min. Jeg så ned i vognen hans og kunne se hver bevegelse i hodet hans. Hvis han ikke hadde hatt hetten på seg, ville jeg ha lagt merke til hva slags ansikt han laget.

Engelskmannen min var en god idrettsmann, men ble etter hvert litt for varm for ham. Han måtte bestemme om han ville lande på tysk bakke eller om han ville fly tilbake til de engelske linjene. Selvfølgelig prøvde han sistnevnte, etter å ha forsøkt forgjeves å unnslippe meg med loopinger og slike triks. På den tiden fløy hans første kuler rundt meg, for så langt hadde ingen av oss klart å skyte.

Da han hadde kommet ned til ca. 300 fot, prøvde han å rømme ved å fly i en sik -zag-kurs, noe som gjør det vanskelig for en observatør på bakken å skyte. Det var mitt gunstigste øyeblikk. Jeg fulgte ham i en høyde fra 250 fot til 150 fot og skjøt hele tiden. Engelskmannen kunne ikke la være å falle. Men fastkjøringen av pistolen min frarøvet meg suksessen.

Motstanderen min falt, skjøt gjennom hodet, 150 meter bak vår linje. Maskinpistolen hans ble gravd ut av bakken, og den pynter inngangen til boligen min.

Legenden om «den røde baronen» tok flyet etter at Richthofen bestemte seg for å få Albatros DIII malt helt rødt; til og med jernkorset, det nasjonale insigniet som fremtredende vises på hvert flykropp, fikk en skarpt rollebesetning. 24. januar 1917 oppnådde baronen sin 18. seier da han brakte ned en engelsk toseter med kaptein Oscar Greig og andre løytnant John E. MacLenan fra skvadron nr. 25. De to engelskmennene overlevde for å snakke med Richthofen, som krasjet land sitt eget fly i nærheten da kuler fra MacLenans maskingevær sprakk nedre vinge.

Det skjedde for meg for å ha pakkesaken malt overalt i stirrende rødt. Resultatet var at alle ble kjent med den røde fuglen min. Motstanderne mine syntes også å ha hørt om fargetransformasjonen.

Under en kamp på en helt annen del av fronten hadde jeg hellet å skyte inn i en Vickers «toseter som fredelig fotograferte tyskeren artilleriposisjon. Min venn fotografen hadde ikke tid til å forsvare seg. Han måtte skynde seg for å komme ned på fast grunn, for maskinen hans begynte å gi mistenkelige indikasjoner på brann. Når vi merker dette fenomenet, sier vi: «Han stinker ! «Som det viste seg, var det virkelig slik. Da maskinen kom til jorden brøt den i flammer.

Jeg følte litt menneskelig medlidenhet med motstanderen min og hadde bestemt meg for ikke å få ham til å falle ned, men bare for å tvinge ham til å lande. Jeg gjorde det spesielt fordi jeg hadde inntrykk av at motstanderen min var såret, for han skjøt ikke et eneste skudd.

Da jeg hadde kommet meg ned til en høyde på ca. 1500 fot motorproblemer tvang meg til å lande uten å gjøre noen kurver. Resultatet var veldig komisk. Min fiende med brenningen Maskinen landet jevnt, mens jeg, hans seierherre, kom ned ved siden av ham i piggtråden i grøftene våre, og maskinen min veltet.

De to engelskmennene, som ikke var litt overrasket over kollapsen min, hilste meg som idrettsutøvere. Som nevnt tidligere hadde de ikke avfyrt et skudd, og de kunne ikke forstå hvorfor jeg hadde landet så klønete. De var de to første engelskmennene som jeg hadde brakt i live. Derfor ga det meg særlig glede å snakke med dem. Jeg spurte dem om de tidligere hadde sett maskinen min i luften, og en av dem svarte: «Å, ja. Jeg kjenner maskinen din veldig godt. Vi kaller den» Le Petit Rouge «(» The Little Red «).»

Fra «Reflections in a Dugout»

1933-utgaven av Der Rote Kampfflieger inkluderer et essay «Reflections in a Dugout», som forfatter Frank McGuire oversatte og publiserte i sin bok The Many Deaths of the Red Baron: The Richthofen Controversy 1918-2000 (Bunker to Bunker Publishing, 2001). I dette korte stykket, som vi bruker med tillatelse, antar Richthofen en dypt introspektiv, nesten resignert holdning som står i markant kontrast til den kule, selvsikre tonen i hans selvbiografi. Et alvorlig hodesår han fikk i juli 1917 kan ha bidratt til at han hadde endret syn. I alle fall smiler oppføringen nesten av en manns siste tilståelse.

Fra taket på utgravingen min henger en lampe som jeg laget fra motoren til et fly jeg hadde skutt ned.Jeg monterte små pærer i sylindrene; og hvis jeg ligger våken om natten og lar lyset brenne, reflekteres gløden i taket, og Gud vet at effekten er grotesk og rar. Når jeg lyver slik har jeg mye å tenke på. Jeg skriver det ned uten å vite om noen foruten mine nærmeste slektninger noen gang vil se det. Jeg går rundt og tenker på å fortsette Der Rote Kampfflieger og av en veldig god grunn. Nå har kampen som pågår på alle fronter blitt virkelig alvorlig; ingenting gjenstår av den «friske, jolly krigen» som de pleide å kalle våre aktiviteter i begynnelsen. Nå må vi møte en veldig desperat situasjon, slik at fienden ikke vil bryte inn i vårt land. Dermed har jeg en urolig følelse av at publikum har blitt utsatt for en annen Richthofen, ikke den virkelige meg. Hver gang jeg leser boken, smiler jeg over den friske. Jeg har ikke lenger den frekke følelsen. Ikke det at jeg er redd, selv om døden kan være rett på nakken, og jeg tenker ofte på det. Høyere autoritet har antydet at jeg burde slutte å fly før den innhenter meg. Men jeg burde forakte meg selv hvis jeg nå er kjent og sterkt dekorert, samtykker til å leve videre som en pensjonist av min ære, og bevare mitt dyrebare liv for nasjonen mens hver stakkar i skyttergravene, som ikke gjør sin plikt ikke mindre enn jeg gjør mitt, må jeg stikke det ut.

«Når jeg igjen setter foten på bakken, trekker jeg meg tilbake til kvarterene mine og vil ikke se noen eller høre noe. «

Jeg føler meg forferdelig etter hvert luftkamp, sannsynligvis en ettervirkning av hodet mitt. Når jeg igjen setter foten på bakken, trekker jeg meg tilbake til kvartaler og ikke vil se noen eller høre noe. Jeg tenker på krigen som den egentlig er, ikke «med hurra og brøl» slik folket hjemme forestiller seg det; det er mye mer alvorlig, bittert.

Fra baronesse von Richthofens memoar

I 1937 publiserte Richthofens mor, baronessen Kunigunde von Richthofen, Mein Kriegstagebuch (Min krigsdagbok) ), et levende memoar fra krigsårene. I dagboken hennes, som nylig ble oversatt til engelsk av Suzanne Hayes Fischer under tittelen Mother of Eagles: The War Diary of Baroness von Richthofen (Schiffer Military History, 2001), husker baronessen sønnens siste besøk hjemme i januar 1918. Han ble drept tre måneder senere, den 21. april. Utdraget nedenfor brukes med tillatelse.

Sammen inspiserte vi bildene som Manfred hadde med seg fra fronten. Et veldig fint bilde viste en gruppe på unge flyoffiserer – hans kamerater fra den første luftaksjonen i Russland. I midten under dem var Manfred. Jeg så på bildet av alle de lattermilde unge mennene og var fornøyd med det.

«Hva har blitt av ham? «Jeg pekte på den første:» Fallen. «Jeg indikerte det andre:» Også død, «og stemmen hans hørtes hard ut.» Be ikke lenger – de er alle døde. «Alle døde – bortsett fra Manfred. Som om han les tankene mine fra pannen: «Du trenger ikke å bekymre deg. I luften har jeg ingenting å frykte – ikke i luften. Vi kan takle dem, selv om det var mange flere. «

Og etter en pause:

» Det verste som kunne skje med meg ville være om jeg måtte lande på den andre siden. »

Han strøk mot vinduet. Mistet i tankene så øynene hans ut, som om de så noe i det fjerne.

«Jeg tror absolutt at engelskmennene ville oppføre seg anstendig mot deg.»

Det var en lenge før han svarte. Han stirret fremdeles ut av vinduet.

Så kom det sakte fra leppene hans – som om han ikke ønsket å diskutere det videre:

«Jeg tror det også.»

Be nå ikke lenger, sa en stemme i meg. Hvis noen står foran en, som er så nær døden, som stirrer ham i øynene mer enn en gang hver dag – og denne er en egen barn – da er man forsiktig og diskret med hvert ord.

Bør man formane? Det er ubrukelig, de gjør uansett sitt beste.

Bør man gi frykt eller bekymringer videre til dem? Det ville være utålelig for dem.

Skal man klage? Nei, jeg kunne ikke gjøre det, jeg kunne ikke oppføre meg så liten og elendig.

Så man tier, den ene søker å nyte øyeblikket, å nyte tilstedeværelsen til den andre, den ene var lykkelig, som den ene må være sammen med unge menn som tilbringer et par par permisjonsdager i hjemlandet og ønsker å tenke tilbake på dem – ikke belastet med tanken på en sorgfull mor hjemme.

I dette sinnet (av selvfølgelig, aldri snakket høyt) vi likte alltid besøkene til våre unge krigere. På den måten hadde man også den største forståelsen med dem; de ble åpne og glade, de elsket å være rundt oss desto mer.

Sammen dro vi til Rankau på søsteren min bursdag. Jeg sa til Manfred:

«Du har allerede beseiret motstanderne 62 ganger i luftkamp. En slik individuell prestasjon er uten eksempel. Allerede nå er navnet ditt udødelig. «

» Jeg tror han har sett døden for ofte.»

Manfred sa ingenting, bare et lite, melankolsk smil gikk over munnen hans. Det han trodde – jeg visste ikke.

Han var seriøs – veldig seriøs – og stille.

Jeg syntes Manfred var veldig forandret, uansett. Selv om han så sunnere og friskere ut enn da han hadde permisjon om høsten, var absolutt den høye humøret – lysheten – lekenheten – mangler karakter. Han var stilltiende, avsides, nesten utilnærmelig; alle ordene hans syntes å komme fra en ukjent avstand.

Hvorfor denne endringen? Tanken hjemsøkte meg, snudde seg om og om igjen, mens hjul under meg banket monotont, som om de hadde sitt eget språk.

Jeg synes han har sett døden for ofte.

Jeg trakk meg tilbake i hjørnet mitt og ble stille. det ubarmhjertige bankingen av hjulene. Ett ord ville ikke komme ut av hodet mitt, jeg ønsket å forvise det, skjelte meg ut over det, over min fortvilelse, men det fortsatte å snu:

Manfred trengte å gå til denti st, å få gjort en slags liten, hverdagsbehandling. Så sa han stille til seg selv – men jeg hørte det fortsatt:

«Det er egentlig ikke noe poeng i det lenger.» Det var ordet foran meg som et hjemsøkende spøkelse og ville ikke bli forvist. Selv hjulene under meg slo den ut på skinnene i raslende, uforstyrrende tempo.

Jeg lukket øynene, gjorde det som om jeg ville hvile. Egentlig unngikk ingen av hans bevegelser meg. Hvor harde funksjonene hans hadde blitt; bare den godt meislede munnen, som kunne le så vennlig, beholdt fortsatt den gamle sjarmen.

Noe smertefullt lå rundt øynene og templene, noe det var vanskelig å forklare. Var det framtidens presentasjon – det alvorlige utfallet av krigen han fryktet, som kastet skyggene over ham? Eller var det faktisk bare en ettervirkning av det dype hodesåret som han hadde fått om sommeren ?!

Sikkert – han hadde aldri klaget, men for en tid hadde det lammet all hans styrke. Han hadde sett forandret ut; veldig elendig og følsom, da jeg så ham igjen på den tiden. Det var nå forbi. Men høytidligheten, formaliteten, nesten verdigheten, gåten hadde tatt hans plass.