Du kanske tror att du inte tänker, men du är.
En tanke rör sig från smuts upp genom mig och om jag inte bryter mot den växer den.
Att lida, att bära underifrån.
Kommer nerför berget Jag kunde se en reservoar genom träden, fett och glödande.
Du är ensam i ditt enda liv och ingen kommer in i dina drömmar.
Tonåringar sitter på skylten utanför klosterhuset.
Vi är så rädda för att misslyckas att vi inte kan leva.
Så vi lämnar lägenheter, andas inte, andas på väg
hem.
Potentialen är inte den faktiska.
Jag var inte en bra skateboarder.
När vi tillåter lidande lever vi.
Du tog en bild av mig vid solnedgången och låren torkade rosor mot en orange himmel.
”Det här är dödsfritt och evig ”
I mörkret känner vi varandra äntligen.
Jag kan vara som du som jag är.
”Kroppsproblemet”
Du gjorde saker för att blockera ljuset.
Ja, en annan hänvisning till morgonen.
När jag matar mig själv hatar jag mig själv.
Jag var yngre och planerade inte att dö.
I skogen mellan träd demonterar vi tanke.
Säng av sommargrenar, oss försiktigt.
”Mycket lärande lär inte tänka ”
Och gå över vägen till postkontoret och kunna se havet.
Du: Jag googlade” Om du skjuter upp kärleken kommer det inte att ta slut? ”
Att känna att du måste lämna kroppen.
Att använda ett högre sinne är att vara en del av kosmos.
Sedan sänkte hon sin röst till ett rasp och berättade för de sammansatta om en hemlighet.
Det finns inga kanter.
Väntar på uteplats med whisky, tjej, sa de, han kommer inte att komma.
De etiska konsekvenserna av att tänka.
För att förstå naturen måste vi dö?
Af fast att vi kör vägen till en bergsjö.
Man måste vara flitig för att undvika att bli en symbol.
Låt oss böja oss ned och aldrig lämna ön.
Jag: ”Trodde du att min arg fas skulle sluta?”
En dag, en avskalande scrim.
Månen tittar in i våra lejonmunnar.
Sinnets häck i ett tomt område.
Om Gud är anledningen är sinnet dött.
Utsmyckad senat of Loss, Call Me Forth to Announce Myself as
Infinite Mystery.
Du kommer att använda det jag lärde dig för att manipulera andra .
Detta ger mig sorgligt nöje.
Orange ros.
Jag saknar dig poesi
En liten samling av dig som saknar dig. Alla dikter är noggrant utvalda. Njut av att sakna dig poesi.
Mamma, kom tillbaka – Nellie Wong, 1934
Mamma, kom tillbaka.
Varför lämnade du nu nu när jag lär dig ?
Hyresvärdinnan intill – hur hon ber om ursäkt för min grova bruna hud
hennes hyresgäst från Hong Kong
som om jag var hennes dotter,
som om hon var du.
Hur kan jag säga att jag saknar dig – din skäl och din närvaro
din rostade fläskkött – mer saftig, ömare
än någon hotellkock?
Pälsen du ville ha – så att du skulle se ut som en isbjörn och den minkklädda pälsen
Jag överraskade dig en gång på julmorgon.
Mamma, hur du sa ”import”
för viktigt,
din guldtand blinkar och en osäkerhet du vågade inte bar,
vill ha erkännande – helt enkelt som att äta nudlar och åka i en motorbil till stormarknaden
biografen – prydd i ditt guld och jade
som om alla dina smycken
bekräftade din identitet
en kinesisk kvinna i Ameri ca.
Hur du sa ”du bättre”
alltid dina sista ord
glaserade genom dina mörka ögon
följ mig snabbt som du kunde
en novemberkväll i New York City
hur jag tänkte ”Hej, Dolly!”
visade dig ett Amerika och du såg det aldrig.
Hur din rädsla för att vara ensam
höll mig pliktskyldig i kroppen
förbittrad i åtanke.
Hur min rädsla för att vara singel
hindrade mig från att flytta ut.
Hur jag bad din förlåtelse
efter den stora striden – hur jag var inte fel
men behövde att du skulle älska mig – lika varmt som du kramade främlingar.
Intervjuaren erkänner sorg – Tarfia Faizullah
Syster, jag slösar bort tid. Jag spelar
och spelar om rösterna från dessa
skadar kvinnor som blommar
som ringblommor eller tistlar.
Något förlorat, glömt –
den bilden av dig, violin
sys snabbt till din axel,
böjer sig i ena handen redo och evig. Återigen har makten
slocknat – säg mig, vad är det att säga att jag saknar dig? För att du inte kommer att växa bröst, aldrig
känner lust som krusar över dig – som silkebultar så många
smidiga män stänger dagligen
för mitt val .Eftersom du inte kan lugna mig har jag rätt att fråga vad som helst
av kvinnor vars kroppar aldrig kommer att bli deras egna. Du kan inte utplåna detta fullständiga, lugna
mörker. Du tvekar inte när en annan birangona frågar dig,
Har du några syskon?
I årtionden har du varit så liten: ett barn som knackar på på ogenomskinliga fönster. Nu,
genom verandans svarta och järnstänger, jag ser dig, mörk och siluett som skyndar dig förbi,
en påsad röd låda som dinglar från en smal arm – present till en älskare eller mamma. Igen,
genererar generatorn mig tillbaka till ljus. Är inte detta, syster, vad jag alltid sa att jag ville?
Dove, Interrupted – Lucie Brock-Broido, 1956
Gör inte det när du är död så här, sa jag,
förmodligen fortfarande bråkar om ordet otvivelaktigt.
Jag hemsöker Versailles och porerar genom medeltidens marknader.
Mest kött som säljs där ; fårkött hänger
Som tvätt rosa på linjen.
Och guld! —En kalk med botemedel för att bo i den.
Vi kliver över en Elizabeths kjol.
Röda druvor, en delikatess, vardera skalade för oss –
en miniatyrprästs kläder, disrobed.
En syster är en gammal världssparrv placerad i en satängsko.
Den svaga sadeln är sliten av alltför mycket sorglig attityd.
Ingen vill möta den ”ogenomskinliga verkligheten” av sig själv.
För hela mitt liv.
Jag blev amerikansk. Du måste tänka på detta.
Vad lidande som helst som inte är uthärdligt är straffbart med förgängligt.
I Vienne är kaninen Maurice hemma i familjeburen.
Jag gör ont för honom, hans tristess och hans ensamhet.
Om lidande och djur, utan tvekan, gör de det.
Jag saknar ditt hjärta , mitt hjärta.
Tungt sommarregn – Jane Kenyon, 1947 – 1995
Gräset i fältet har störtat,
och på platser verkar det som ett stort, nu
frånvarande, djuret måste ha passerat natten.
Höet kommer att rätta sig om dagen
lir torr. Jag saknar dig stadigt, smärtsamt.
Ingen av dina blusande ingångar eller utgångar, dörrar som svänger vilt på gångjärnen eller din enorma omedvetna suck när du läser något sorgligt, som Henry Adams brev från Japan, där han reste efter klöver dog.
Allt blommande böjer sig i regnet:
vita irisar, röda pioner; och vallmoerna med sina svarta och hemliga centra
ligger krossade på gräsmattan.