Desire
av Alice Walker
Mitt ønske
er alltid det samme; overalt hvor livet
deponerer meg:
Jeg vil stikke tåen min
& snart hele kroppen min
i vannet.
Jeg vil riste ut en feit kost
& feie tørkede blader og blåmerkeblomster og døde insekter
& støv.
Jeg vil vokse
noe.
Det virker umulig at begjær
noen ganger kan forvandles til hengivenhet;
men dette har skjedd.
Og det er slik jeg har overlevd:
hvordan hullet
jeg pleide forsiktig
i hjertet til hjertet mitt
vokste et hjerte til å fylle det.
The Day Sky
av Hafiz
La oss være som
To fallende stjerner på daghimmelen.
La ingen få vite om vår sublime skjønnhet
Når vi holder hender på Gud
Og brenner
Inn i en hellig eksistens som trosser –
som overgår
Hver beskrivelse av ekstase
og kjærlighet.
Barn som løper gjennom
av Rumi, oversettelse av Coleman Barks med John Moyne
Jeg pleide å være sjenert.
Du fikk meg til å synge.
Jeg pleide å nekte ting ved bordet.
Nå roper jeg på mer vin.
I dyster verdighet pleide jeg å sitte på matten min og be.
Nå løper barn gjennom
og få ansikter mot meg.
Jeg fikk kin
av Hafiz
Plante
Slik at ditt hjerte vil vokse.
Kjærlighet
Så Gud vil tenke,
«Ahhhhhh,
Jeg fikk slektninger i den kroppen!
Jeg skulle begynne å invitere den sjelen over
For kaffe og
ruller. ”
Syng
Fordi dette er en mat
Vår sultne verden
Behov.
Ler
Fordi det er det reneste
lyd.
Bryllupsløftet
av Sharon Olds
Jeg sto ikke ved alteret, jeg sto
ved foten av koretrapper, med min elskede,
og ministeren sto på det øverste trinnet og holdt den åpne Bibelen. Kirken
var tre, malt elfenben inni, ingen mennesker – Guds stall perfekt rengjort. Det var natt, og vår – utenfor, en gjørmgrav, og innvendig, fra sperrene, falt fluer på den åpne Bibelen, og ministeren vippet den og børstet dem av. Vi sto
ved siden av hverandre og gråte litt av frykt og ærefrykt. I sannhet hadde vi gift oss den første natten, i sengen, hadde vi vært gift av kroppene våre, men nå sto vi i historien – det kroppene våre hadde sagt,
munn til munn, sa vi nå offentlig,
samlet, død. Vi sto og holdt hverandre i hånden, men jeg sto også som om det var et øyeblikk, like før løftet, selv om det ble tatt mange år før, tok. Det var et løfte om nåtiden og fremtiden, og allikevel følte jeg det
å ha noe preg på den fjerne fortiden
eller den fjerne fortiden på den, følte jeg den stille, tørre, gråtende spøkelse fra mine foreldres ekteskap der, et sted
i det lyse rommet – kanskje en av de stupende fluer, spratt litt
da den traff fra å forlate alle andre, ble deretter børstet bort . Jeg følte meg som om jeg hadde kommet for å hevde et løfte – den søtheten jeg hadde utledet fra deres surhet; og samtidig som jeg hadde kommet, medfødt uverdig, for å tigge.
Og likevel hadde jeg jobbet mot denne timen
hele mitt liv. Og da var det på tide å snakke – han tilbød meg, uansett hva, livet hans. Det er alt jeg måtte gjøre, den kvelden, for å ta imot gaven
jeg hadde lengtet etter – å si at jeg hadde akseptert den,
som om jeg ble spurt om jeg pustet. Tar jeg?
jeg gjør det. Jeg tar som han tar – vi har praktisert dette. Bærer du denne gleden? Jeg gjør det.
av e.e. cummings
jeg bærer hjertet ditt med meg (jeg bærer det i hjertet mitt) jeg er aldri uten det (hvor som helst
jeg går går du, min kjære, og hva som helst som gjøres
av bare meg gjør du det, min kjære)
jeg frykter
ingen skjebne (for du er min skjebne, min søte) jeg vil ha ingen verden (for vakker er du min verden, min sanne)
og det er du er hva en måne alltid har betydd
og hva en sol alltid vil synge er du
her er den dypeste hemmeligheten ingen vet
(her er roten til roten og knopp for knoppen
og himmelen for himmelen til et tre som kalles liv; som vokser
høyere enn sjelen kan håpe eller tankene kan skjule)
og dette er rart som holder stjernene fra hverandre
jeg bærer hjertet ditt (jeg bærer det i hjertet mitt)
Hver dag du spiller …
av Pablo Neruda
Hver dag du spiller med lyset fra universet.
Subtil besøkende, du ankommer blomsten og vannet.
Du er mer enn dette hvite hodet som jeg holder tett
som en klynge av frukt, hver dag, mellom hendene mine .
Du a er som ingen siden jeg elsker deg.
La meg spre deg ut blant gule kranser.
Hvem skriver navnet ditt i bokstaver med røyk blant stjernene i sør?
Å la meg huske deg som du var før du eksisterte.
Plutselig hyler vinden og smeller i det lukkede vinduet mitt.
Himmelen er et nett fylt med skyggefisk.
Her slipper alle vindene før eller senere, alle sammen .
Regnet tar av seg klærne.
Fuglene går forbi, på flukt.
Vinden. Vinden.
Jeg kan bare kjempe mot menneskers makt.
Stormen virvler mørke blader og svinger alle båtene som ble fortøyd i går kveld til himmelen.
Du er her. Å, du løper ikke unna.
Du vil svare meg til det siste gråt.
Hold deg til meg som om du var redd.
Allikevel løp en merkelig skygge gjennom øynene dine.
Nå, nå også, lille, du gir meg kaprifol,
og til og med brystene dine lukter av det.
Mens den triste vinden går og slakter sommerfugler
jeg elsker deg, og min lykke biter plommen i munnen din.
Hvordan du må ha lidd å bli vant til meg,
min vilde, ensomme sjel, mitt navn som sender dem alle løpende.
Så mange ganger har vi sett morgenstjernen brenner, kysser øynene våre,
og over hodene våre gråtonen slapper av når du vender fansen.
Mine ord regnet over deg og strøk deg.
Jeg har lenge elsket solfylte perlemor til kroppen din.
Jeg går så langt som å tro at du eier universet.
Jeg vil gi deg lykkelige blomster fra fjellene, blåklokker,
mørke fargetoner og rustikke kurver. av kyss.
Jeg vil gjøre med deg hva våren gjør med kirsebærtrærne.
The Smerte i ekteskapet
av Denise Levertov
Smerte i ekteskapet:
lår og tunge, elskede,
er tunge med det,
det banker i tennene
Vi ser etter nattverd og blir avvist, elskede,
hver og en
Det er leviathan og vi
i magen
på jakt etter glede, litt glede
å ikke bli kjent utenfor den
to og to i arken av
det vondt.
Et stort behov
av Hafiz
Ut av et stort behov
Vi holder alle i hendene
og klatrer.
Å ikke elske er å gi slipp.
Hør,
Terrenget her borte
Er også altfor farlig
For
det.
Vi
av Nayyirah Waheed
vi
vender tilbake til hverandre i bølger.
slik elsker vann.
kjærlighet er et sted
av ee cummings
kjærlighet er et sted
& gjennom dette stedet for
kjærlighet flytter
(med lysstyrke av fred)
alle steder
ja er en verden
& i denne verden av
ja live
(dyktig krøllet)
alle verdener
Så mye lykke
av Naomi Shihab Nye
Det er vanskelig å vite hva jeg skal gjøre med så mye lykke.
Med tristhet er det noe å gni mot,
et sår å pleie med krem og klut.
Når verden faller inn rundt deg, har du stykker å hente,
noe å holde i hendene, som billettstubber eller bytte.
Men lykke flyter.
Den trenger ikke at du holder den nede.
Den trenger ingenting.
Lykke lander på taket til neste hus, synger,
og forsvinner når den vil.
Du er uansett lykkelig.
Selv det faktum at du en gang bodde i et fredelig trehus
og nå lever over et steinbrudd med støv og støv
kan ikke gjøre deg ulykkelig .
Alt har et eget liv,
det kunne også våkne opp fylt med muligheter
kaffekake og modne ferskener,
og elske til og med gulvet som må feies,
det skitne sengetøyet og ripete plater … ..
Siden det ikke er noe sted som er stort nok til å inneholde så mye lykke,
du trekker på skuldrene, løfter du hendene, og det flyter ut av deg
inn i alt du berører. Du er ikke ansvarlig.
Du tar ingen kreditt, siden nattehimmelen ikke tar noen ære for månen, men fortsetter å holde den, og dele den,
og på den måten bli kjent.
et sted jeg aldri har reist, gjerne utover
av ee cummings
et sted jeg aldri har reist, gjerne utover noen erfaring, øynene dine har sin stillhet:
i din mest skrøpelige gest er ting som omslutter meg, eller som jeg ikke kan røre ved fordi de er for nær
vil ditt minste utseende lett fjerne meg
selv om jeg har lukket meg selv som fingre,
du åpner alltid kronblad ved kronblad selv når våren åpner
(berører dyktig, på mystisk vis) hennes første rose
eller hvis du ønsker å lukke meg, vil jeg og mitt liv stenge veldig vakkert, plutselig,
som når hjertet til denne blomsten forestiller seg snø forsiktig overalt synkende;
ingenting som vi skal oppfatte i denne verden er lik kraften i din intense skjørhet: hvis tekstur
tvinger meg med fargen i landene,
gjengivelse død og evig med hvert pust
(jeg vet ikke hva det handler om deg som lukker og åpner; bare noe i meg forstår
øynene dine er dypere enn alle roser)
ingen, ikke engang regnet, har så små hender
Det er alt jeg må ta med i dag (26)
av Emily Dickinson
Det er alt jeg har å bringe i dag –
Dette , og mitt hjerte ved siden av –
Dette, og mitt hjerte og alle åkrene –
Og alle engene brede –
Husk at du teller – skulle jeg glemme
Noen summen kunne fortelle –
Dette, og mitt hjerte, og alle biene
Som i kløveren bor.
Å ha en cola med deg
av Frank O’Hara
er enda morsommere enn å dra til San Sebastian, Irún, Hendaye, Biarritz, Bayonne
eller å være syk i magen på Travesera de Gracia i Barcelona
dels fordi du i din oransje skjorte ser ut som en bedre lykkeligere St. Sebastian
delvis på grunn av min kjærlighet til deg, dels på grunn av din kjærlighet til yoghurt
dels på grunn av de fluorescerende oransje tulipanene rundt bjørkene
dels på grunn av den hemmelighold smilene våre påtar seg for mennesker og statuer,
det er vanskelig å tro når jeg er sammen med deg at det kan være noe som er stille
like høytidelig som ubehagelig definitive som statuer når vi er rett foran den – i det varme lyset fra New York kl. 4, driver vi frem og tilbake mellom hverandre som et tre som puster gjennom brillene. p>
og portrettprogrammet ser ikke ut til å ha noen ansikter i det hele tatt, bare maling – du lurer plutselig på hvorfor i all verden noen gang har gjort dem
Jeg ser på deg og Jeg vil heller se ok for deg enn alle portrettene i verden
bortsett fra muligens for den polske rytteren av og til, og uansett er det i Frick
som takker himmelen du ikke har gått til ennå, så vi kan gå sammen første gang
og det faktum at du beveger deg så vakkert mer eller mindre tar vare på futurisme – akkurat som hjemme, jeg tenker aldri på Naken som stiger ned en trapp eller på en prøve en eneste tegning av Leonardo eller Michelangelo som pleide å wow meg
og hva gjør all undersøkelsen til impresjonistene dem når de aldri fikk den rette personen til å stå nær treet når solen sank
eller for den saks skyld Marino Marini når han ikke valgte rytter like forsiktig
som hesten
det ser ut til at de alle ble lurt av en fantastisk opplevelse
som ikke kommer til å gå bort på meg, det er derfor jeg forteller deg om det
av Mindy Nettifee
hvis en mann bare er så god som hans ord,
så vil jeg gifte meg med en mann med et ordforråd som ditt.
måten du sier «terningkast» og «delectable» og «octogenarian»
i samme setning –
som virkelig tenner meg,
slik du beskriver appelsinene i hagen din
ved å bruke «anarkistisk» og «intim» i samme pust.
Jeg ville fulgt legato og staccato på tungen din og viklet rundt diksjonen din til inntil lytting ble mer som å drømme
og å drømme ble mer som å kysse deg.
jeg vil hoppe ut av stemmen din – til selvmordet til bevissthetsstrømmen.
jeg vil besøke stedet i hjertet der feil ord dør.
jeg vil kartlegg det med en ordbok og poeng med strålende lys
til det ser mer ut som et stjernekart enn en strategi for kommunikasjon.
jeg vil se hvor ordene dine er født.
jeg vil finne et mønster i astrologien.
Jeg vil huske manusene til forførelsene dine.
Jeg vil leve i de langvarige eposene av dine skuffelser,
i haikuen til dine epiphanies.
jeg vil vite alle navnene du har gitt n dine ønsker.
jeg vil finne navnet mitt blant dem,
fordi det ikke er noe mer ødeleggende-sexy enn det riktige ordet.
Jeg vil takke den som fortalte deg at det ikke var noe som en synonym.
jeg vil arrangere en fest for hjertesorg som gjorde deg til en dikter.
og hvis det er sant at en mann bare er så god som hans ord
da, søte jesus ,
la meg være der første gang du er målløs,
og all din eksplosive visdom
blir en brennende solkule i halsen,
og alt du kan bringe deg selv til å ytre er, åh gud,
oh gud …..
Peanut Butter
av Eileen Myles
Jeg er alltid sulten
& ønsker å ha sex. Dette er et faktum.
Hvis du kommer rett til det, er den nye
ubehandlede peanøtten og smør ikke jævla
god & du burde
kjøp den i en krukke som alltid i det største supermarkedet du vet. Og
jeg er en fiende av endring, som du vet. Alle tingene jeg har omfavnet som nye er faktisk gamle ting, og gjenutgitt: svømming, og følelsen av å være skitten i kroppen og sinn
sommer som en tid til å gjøre noe og ikke tjene penger. Bønn – som en siste sortering. Fornøyelse
som et middel,
og deretter et
betyr igjen
uten mål i sikte. Jeg er absolutt i opposisjon
alle slags mål. Jeg har ikke noe ønske om å vite
hvor dette, noe som gir meg.
Når vannet koker, får jeg en kopp te.
Uheldigvis es alle Proust-verkene.
Det var sommer
jeg var der og det var han også. Jeg skrev
jeg ønsker å bli brukt i
år etter min død. Ikke bare kroppen min
vil være kompost, men tankene som jeg forlot i løpet av livet mitt. I løpet av livet mitt var jeg en kvinne med brune øyne. Ut av vinduet
er en skjev og silo. Deler av kroppen din, tenker jeg på som striper som jeg har lært å elske.Vi svømmer naken
i dammer &
Jeg skriver be-
bak ryggen din. Mine tanker
om deg er ikke akkurat
forbudt, men
opphøyet fordi
de er ubrukelige,
ikke ment å skaffe deg
fordi jeg har
du & du elsker meg. Det er mer som en lekeplass – hvor jeg leker meg med refleksjonen min om deg til
du kommer tilbake
og inn i den virkelige du jeg kommer til å synke
tennene mine. Med deg vet jeg hvordan jeg skal slappe av. &
så jeg jobber
bak ryggen din. Hvilken
er deilig.
Naturen er ute av kontroll
du forteller meg &
det er det som er så bra med
den. Jeg er umåtelig glad i deg,
slått ut av alle dine nye
hvite hår
hvorfor skulle ikke det være noe
jeg har alltid
kjent være det aller beste det er. Jeg elsker deg fra min barndom,
startet tilbake der
en dag var
akkurat som resten, tilfeldig vekst og bris , konstant kjærlighet, en sand – noe som var midt på dagen,
et lite skritt
i den langt
konvensjonelle
veien til
solen. Jeg
myser. Jeg blinket. Jeg tar turen.
Habitation
av Margaret Atwood
Ekteskap er ikke et hus, eller til og med et telt
det er før det, og kaldere:
skogkanten, kanten av ørkenen
de umalte trappene
bak, der vi knebøy
utendørs, spiser popcorn
hvor smertefullt og med undring
over å ha overlevd
så langt
vi lærer å lage ild
Dette ekteskapet
av Rumi
Må disse løftene og dette ekteskapet være velsignet.
Må det være søt melk,
dette ekteskapet, som vin og halvah.
Måtte dette ekteskapet gi frukt og skygge
som dadelpalmen.
Må dette ekteskapet være fullt av latter,
vår hver dag en dag i paradis.
Må dette ekteskapet være en tegn på medfølelse,
et forsegling av lykke her og fremover.
Må dette ekteskapet ha et rettferdig ansikt og et godt navn,
et varsel som ønsker månen velkommen i en klar blå himmel.
Jeg er uten ord for å beskrive
hvordan ånd blander seg i dette ekteskapet.
Witch-Wife
av Edna St. Vincent Millay
Hun er verken rosa eller blek,
Og hun vil aldri være min egen;
Hun lærte hendene i et eventyr,
Og munnen på en valentine.
Hun har mer hår enn hun trenger;
I solen er det en ve for meg!
Og stemmen hennes er en streng fargede perler,
Eller trinn som fører ut i havet.
Hun elsker meg alt hun kan,
Og hennes veier til mine veier trekker seg;
Men hun var ikke skapt for noen mann,
Og hun vil aldri være helt min.
Formaninger til en spesiell person
av Anne Sexton
Se opp for makten,
for snøskredet kan begrave deg ,
snø, snø, snø, kvele fjellet ditt.
Se opp for hat,
det kan åpne munnen, og du vil kaste deg ut og spise av benet ditt, en øyeblikkelig spedalsk.
Se opp for venner,
for når du forråder dem,
som du vil,
de vil begrave hodet på toalettet
og skylle seg bort .
Se opp for intellekt,
fordi det vet så mye at det ikke vet noe ng
og lar deg henge opp ned,
munnkunnskap når hjertet ditt faller ut av munnen.
Se opp for spill, skuespillerens del,
talen planlagt , kjent, gitt,
for de vil gi deg bort
og du vil stå som en naken liten gutt,
pisse på din egen barneseng.
Se opp for kjærlighet
(med mindre det er sant,
og alle deler av deg sier ja inkludert tærne),
det vil pakke deg inn som en mamma,
og skriket ditt blir ikke hørt
og ingen av løpene dine vil ta slutt.
Kjærlighet? Det være seg mann. Det være seg kvinne.
Det må være en bølge du vil gli inn i,
gi kroppen din til den, gi den latteren din for den,
gi, når den grusede sanden tar deg,
din tårer til landet. Å elske en annen er noe som bønn og ikke kan planlegges, du faller bare inn i armene på den fordi troen din opphever din vantro.
Spesiell person,
hvis jeg var deg Jeg ville ikke ta hensyn til formaninger fra meg,
gjort noe ut av dine ord
og noe av mine.
Et samarbeid.
Jeg tror ikke på et ord jeg har sagt ,
bortsett fra noen, bortsett fra at jeg tenker på deg som et ungt tre med klistrede blader og vet at du vil rote til og den virkelige grønne tingen kommer.
Slipp taket . Gi slipp.
Åh spesiell person,
mulige blader,
denne skrivemaskinen liker deg på vei til dem,
men ønsker å knuse krystallbriller
i feiring,
for deg,
når den mørke skorpen kastes av
og du flyter rundt som en skjedd ballong.
Om ekteskap
av Denise Levertov
Ikke lås meg i ekteskap, jeg vil ha
ekteskap, et møte –
Jeg fortalte deg om det grønne lyset fra
Mai
(et slør av stille hendelse
sentrumsparken,
sent
Lørdag etter kl. 12.00, lange
skygger og kjølig
luft, duft av nytt gress,
friske blader,
blomstre på terskelen til
overflod—
og fuglene jeg møtte der,
gjennomgangsfugler som brøt sin reise,
tre fugler av hver sin art:
den azaleabrystede med runde pollen, mørk, med den brindlede, lystige, museglidende, og den minste, gylden som katt og iført en svart venetiansk maske
og med dem de tre douce hønsefuglene
fjærete i ømme, livlige brune—
Jeg sto
en halvtime under fortryllelsen,
ingen passerte i nærheten,
fuglene så meg og
la meg være i nærheten av dem.)
Det er ikke irrelevant:
jeg ville bli møtt
og møte deg
så,
i et grønt
luftig rom, ikke
låst inne.
Invitasjonen
av Oriah
Det interesserer meg ikke
hva du gjør for en bor.
Jeg vil vite hva du sårer
og hvis du tør å drømme om å møte hjertets lengsel.
Det interesserer meg ikke
hvor gammel du er.
Jeg vil vite om du vil risikere å se ut som en tull
for kjærlighet
for din drøm
for eventyret om å være i live.
Det interesserer meg ikke
hvilke planeter som er i kvadrat for månen din …
Jeg vil vite om du har berørt sentrum av din egen sorg, hvis du har blitt åpnet
av livets svik
eller har blitt skrumpet og lukket
av frykt for ytterligere smerte.
Jeg vil vite om du kan sitte med smerter
min eller din egen
uten å flytte for å skjule det
eller falme det
eller fikse det.
Jeg vil vite om du kan være med glede
min eller din egen
om du kan danse med villskap
og la ekstasen fylle deg til fingertuppene og tærne uten å advare oss om å være c varferdig
å være realistisk
å huske begrensningene
det å være menneske.
Det interesserer meg ikke
hvis historien du forteller meg
er sann.
jeg vil vite om du kan
skuffe en annen
å være tro mot deg selv.
Hvis du orker å anklage for svik
og ikke forråde din egen sjel.
Hvis du kan vær troløs og derfor pålitelig.
Jeg vil vite om du kan se skjønnhet
selv når det ikke er pent
hver dag.
Og hvis du kan skaffe ditt eget liv
fra dets nærvær.
Jeg vil vite om du kan leve med fiasko
din og min
og fremdeles stå ved kanten av innsjøen
og rope til sølvmånen til fullmånen , «Ja.»
Det interesserer meg ikke å vite hvor du bor
eller hvor mye penger du har.
Jeg vil vite om du kan stå opp
etter natten med sorg og fortvilelse
sliten og knust til beinet
og gjør det som må gjøres
for å mate barna.
Det interesserer meg ikke
hvem du kjenner
eller hvordan du ble her.
Jeg vil vite om du vil stå
i sentrum av ilden
med meg
og ikke krympe tilbake.
Det interesserer meg ikke
hvor eller hva eller med hvem
du har studert.
Jeg vil vite hva som opprettholder deg
fra innsiden
når alt annet faller bort.
Jeg vil vite
om du kan være alene
med deg selv
og hvis du virkelig liker selskapet du holder
i de tomme øyeblikkene.
Married Love
av Kuan Tao-sheng, oversatt av Kenneth Rexroth og Ling Chung
Du og jeg
Har så mye kjærlighet,
at det
brenner som en ild,
der vi baker en leirklump
Støpt til en skikkelse av deg
Og en skikkelse av meg.
Så tar vi dem begge,
og knuser dem i stykker,
Og blander bitene med vann,
Og form igjen en skikkelse av deg,
Og en skikkelse av meg.
Jeg er i leiren din.
Du er i leiren min.
I livet deler vi et enkelt teppe.
I døden vi vil dele en seng.
30.En velsignelse for bryllupet
av Jane Hirshfield
I dag når persimmoner modner
I dag når revepakker kommer ut av hulen i snø
I dag når det flekkete egget frigjør sitt wren sang – I dag når lønn setter ned sine røde blader
I dag når vinduer holder løftet om å åpne
I dag når ild holder løftet om å bli varm
I dag når noen du elsker er død
eller noen du aldri har møtt, er død
I dag når noen du er glad i er født
eller noen du ikke vil møte, er født
I dag når regn hopper til røttens ventetid i tørrhet
I dag når stjernelys bøyer seg til taket til den sultne og slitne
I dag når noen sitter lenge inne i sin siste sorg
I dag når noen går inn i varmen til hennes første omfavnelse
I dag, la dette lyset velsigne deg
Med disse venner la det velsigne deg
Med snøduft og lavendel velsigne deg
La løftet til denne dagen holde seg vilt og helt
Talt og stille, overraske deg i ørene dine
Sove og waki ng, utfolde seg i øynene dine
La dens voldsomhet og ømhet holde deg
La dens enorme størrelse være skjult i alle dine dager