S-ar putea să crezi că nu gândești, dar ești.
Un gând se mișcă de la murdărie în sus prin mine și dacă nu îl dezamăgesc, crește.
A suferi, a suporta de jos.
Coborând pe munte Aș putea vedea un rezervor printre
copaci, gras și strălucitor.
Ești singur în viața ta unică și nimeni nu va intra în
visele tale.
Adolescenții stau pe afișul din afara mănăstirii de maici.
Ne este atât de frică să nu reușim, încât nu putem trăi.
Așa că părăsim apartamentele, nu respirăm, respirăm în drum spre casă.
Potențialul nu este real.
Nu am fost un bun skateboarder.
Pe măsură ce îngăduim suferința, trăim.
Mi-ai făcut o poză la apus, coapsele uscând trandafiri împotriva unui cer portocaliu.
„Numai asta este fără moarte și veșnic ”
În întuneric ne cunoaștem în cele din urmă.
Pot să fiu așa ca tine.
„Problema corp-minte”
Ai făcut lucruri pentru a bloca lumina.
Da, o altă referire la dimineață.
Când mă hrănesc, mă urăsc.
Eram mai tânăr și nu intenționam să mor.
În pădurea dintre copaci pe care îi demontăm gândul.
Pat de crengi de vară, noi cu blândețe.
„O mulțime de învățături nu învață mintea ”
Și, mergând peste drum spre oficiul poștal, capabil să văd oceanul.
Tu: am căutat pe Google„ Dacă amâni dragostea nu se va sfârși? ”
A simți că trebuie să ieși din corp.
A folosi o minte superioară înseamnă a face parte din cosmos.
Apoi și-a coborât vocea la un rasp și le-a spus celor adunați
un secret.
Nu există margini.
Așteptând pe ei au spus că nu vine
. patio cu whisky, fată, nu vine.
Implicațiile etice ale gândirii.
Pentru a înțelege natura trebuie să murim?
Af fixat de noi conducând drumul către un lac de munte.
Trebuie să rămânem sârguincioși pentru a evita să devenim un simbol.
Să ne plecăm și să nu părăsim niciodată insula.
Eu: „Ați crezut că faza mea de furie se va termina?”
O zi, o scrimă peeling.
Luna se uită în gurile noastre de leu.
Gardul mintii într-un cartier gol.
Dacă Dumnezeu este motiv, mintea este moartă.
Senatul ornamentat de pierdere, sunați-mă înainte să mă anunț ca pe un mister infinit.
Veți folosi ceea ce v-am învățat pentru a manipula pe alții .
Acest lucru îmi dă o plăcere tristă.
Trandafir portocaliu.
Îmi este dor de poezie
O mică colecție de poezii care îți lipsesc. Toate poeziile sunt atent selectate. Bucură-te de lipsa poeziei tale.
Mama, Come Back – Nellie Wong, 1934
Mama, returnează-te.
De ce ai plecat
acum că te învăț ?
Proprietarul de alături
cum își cere scuze
pentru pielea mea brună aspră
chiriașului ei din Hong Kong
de parcă aș fi fiica ei,
de parcă ar fi tu.
Cum spun că mi-e dor de tine, de certarea ta, de prezența ta, de friptura ta de porc
mai suculentă, mai tandră decât orice bucătar de hotel?
Haina de blană pe care ți-ai dorit-o, făcându-te să arăți ca un urs polar
și haina cu ornamente de nurcă
Te-am surprins odată
în dimineața de Crăciun.
Mama, cum ai spus „import”
pentru important,
dinte de aur fulgerător
o nesiguranță pe care nu ai îndrăznit să nu o dezvăluie,
dorind recunoaștere
pur și simplu ca mâncând tăiței
și călărind într-o mașină cu motor la supermarketul
cinematograful
împodobit în aurul și jadul tău, ca și cum toate bijuteriile tale
ți-a confirmat identitatea
o chineză din Ameri ca.
Cum ai spus „mai bine”
întotdeauna ultimele tale cuvinte
glasate prin ochii tăi întunecați
urmărindu-mă repede cât ai putut
într-o seară de noiembrie în New York City
cum am crezut „Bună, Dolly!”
ți-a arătat o America
pe care n-ai văzut-o niciodată.
Cum teama ta de a fi singur
m-a ținut supus în corp
resentient în minte.
Cum teama mea de a fi singură
m-a împiedicat să mă mut.
Cum ți-am implorat iertarea
după acea mare luptă
cum am nu s-a înșelat
dar a avut nevoie să mă iubești
la fel de călduros precum ai îmbrățișat străinii.
Intervievatorul recunoaște durerea – Tarfia Faizullah
Sora, pierd timpul. Joc și redau vocile acestor
femei rănite care înfloresc
ca gălbenele sau ciulini.
Ceva pierdut, uitat –
imaginea aia ta, vioară
cusut repede la umărul tău,
închinat într-o mână pregătit
etern. Din nou, puterea a dispărut
– spune-mi, ce este
să spui că mi-e dor de tine? Pentru că
nu vei crește sânii, niciodată
nu simți dorința care te străpunge
ca niște șuruburi de mătase, acești mulți bărbați slabi zilnic
.Pentru că tu nu mă poți liniști, am
dreptul de a cere orice
femeilor ale căror corpuri nu vor mai fi ale lor. Tu nu poți șterge această întuneric complet, înmormântat
. Nu ezitați când un alt birangona vă întreabă,
Aveți frați?
De zeci de ani, ați fost atât de mic: un copil care atinge
ferestre opace. Acum,
prin barele negre
de fier ale verandei, te văd, întunecată și siluetă care se grăbește în trecut,
o cutie roșie în sac, atârnată de un braț subțire – cadou
pentru un iubit sau o mamă. Din nou,
generatorul mă înfioră înapoi
în lumină. Nu-i așa, soră,
ceea ce am spus mereu că vreau?
Porumbel, întrerupt – Lucie Brock-Broido, 1956
Nu face asta când ești mort așa, am spus,
Probabil că încă se ceartă despre cuvântul incontestabil.
Bântuiesc Versailles, căutând prin piețele medievale.
Mai ales carne de vândut acolo ; carne de oaie atârnă
Ca o rufă roz pe linia ei.
Și aur! – un potir cu leac pentru a trăi în ea.
Trecem peste fusta unei Elizabeth.
Struguri roșii, o delicatesă, fiecare s-a decojit pentru noi –
Veșmintele unui preot în miniatură, dezbrăcat.
O soră este o vrăbiuță veche din lume plasată într-un pantof din satin.
Șaua slăbănogului este uzată de o atitudine prea tristă.
Nimeni nu vrea să se confrunte cu „realitatea opacă” a ei însăși.
Pentru viața mea.
Am fost făcut american. Trebuie să luați în considerare acest lucru.
Orice suferință este nesuferită se pedepsește cu perisabile.
În Vienne, iepurele Maurice este acasă în cușca familiei.
Îmi face rău pentru el, plictiseala și singurătatea lui.
În ceea ce privește suferința și animalele, fără îndoială, o fac.
Mi-e dor de inima ta , inima mea.
Ploaia puternică de vară – Jane Kenyon, 1947 – 1995
Ierburile de pe câmp s-au răsturnat,
și pe alocuri se pare că o mare, acum
absent, animalul trebuie să fi trecut noaptea.
Fânul se va îndrepta singur dacă ziua
se usucă. Mi-e dor de tine în mod constant, dureros.
Niciuna dintre intrările și ieșirile tale, sau ușile care se leagănă sălbatic
pe balamale, sau imensul tău inconștient
oftează când citești ceva trist,
ca Henry Scrisorile lui Adams din Japonia, unde a călătorit după moartea lui Clover.
Tot ce înflorește se pleacă în ploaie:
irisuri albe, bujori roșii; iar macii
cu centrele lor negre și secrete
zac spulberate pe gazon.