Desire
af Alice Walker
Mit ønske om at være altid det samme; overalt hvor livet
deponerer mig:
Jeg vil stikke tåen min
& snart hele min krop
i vandet.
Jeg vil ryste ud en fed kost
& fej tørrede blade og blå mærker af blomster og døde insekter
& støv.
Jeg vil vokse
noget.
Det synes umuligt, at lyst
undertiden kan forvandles til hengivenhed;
men dette er sket.
Og det er sådan, jeg har overlevet:
hvordan hullet
jeg plejede omhyggeligt
i mit hjertes have
voksede et hjerte til at udfylde det.
The Day Sky
af Hafiz
Lad os være som to to faldende stjerner på daghimlen.
Lad ingen vide om vores sublime skønhed
Når vi holder hænderne på Gud
Og brænder
I en hellig eksistens, der trodser –
Det overgår
Enhver beskrivelse af ekstase
Og kærlighed.
Børn, der løber igennem
af Rumi, oversættelse af Coleman Barks med John Moyne
Jeg plejede at være genert.
Du fik mig til at synge.
Jeg plejede at nægte ting ved bordet.
Nu råber jeg efter mere vin.
I dyster værdighed sad jeg ofte på min måtte og bad.
Nu løber børn igennem
og lav ansigter mod mig.
Jeg fik kin
af Hafiz
Plante
Så dit eget hjerte
vil vokse.
Kærlighed
Så Gud vil tænke,
“Ahhhhhh,
Jeg fik familie i den krop!
Jeg skulle begynde at invitere den sjæl over
Til kaffe og
ruller. ”
Syng
Fordi dette er en mad
Vores sultende verden
Behov.
Griner
Fordi det er den reneste
lyd.
Bryllupsløftet
af Sharon Olds
Jeg stod ikke ved alteret, jeg stod
ved foden af koretrapper, med min elskede,
og ministeren stod på øverste trin og holdt den åbne Bibel. Kirken
var træ, malet elfenben inde, ingen mennesker – Guds stald perfekt rengjort. Det var nat,
forår – udenfor, en muddergrav, og indenfra, fra bjælkerne, fluer der på den åbne Bibel, og ministeren vippede den og børstede dem af. Vi stod
ved siden af hinanden og græd lidt af frygt og ærefrygt. I sandhed havde vi giftet os den første nat, i sengen, havde vi været gift af vores kroppe, men nu stod vi i historien – hvad vores kroppe havde sagt, mund til mund, sagde vi nu offentligt,
samlet, døden. Vi stod og holdt hinanden ved hånden, alligevel stod jeg også som om jeg var alene, et øjeblik, lige før løftet, selvom det blev taget mange år før, tog. Det var et løfte om nutiden og fremtiden, og alligevel følte jeg det at have et eller andet touch på den fjerne fortid
eller den fjerne fortid på den, følte jeg den stille, tørre, grædende spøgelse fra mine forældres ægteskab der, et eller andet sted i det lyse rum – måske en af de faldende fluer, hoppende let
da det ramte at forsømme alle andre, blev derefter børstet væk . Jeg følte, at jeg var kommet til at kræve et løfte – den sødme, jeg havde udledt af deres surhed; og på samme tid som jeg var kommet, medfødt uværdig, for at tigge.
Og alligevel havde jeg arbejdet hen imod denne time
hele mit liv. Og så var det tid til at tale – han tilbød mig, uanset hvad, hans liv. Det er alt, hvad jeg havde at gøre, den aften, for at acceptere den gave, som jeg havde længtes efter – at sige, at jeg havde accepteret den,
som om jeg blev spurgt, om jeg trak vejret. Tager jeg?
Det gør jeg. Jeg tager som han tager – vi har praktiseret dette. Bærer du denne fornøjelse? Det gør jeg.
af e.e. cummings
Jeg bærer dit hjerte med mig (jeg bærer det i mit hjerte) Jeg er aldrig uden det (hvor som helst jeg går, du går, min kære, og hvad der gøres
af kun mig gør du, min skat)
jeg frygter
ingen skæbne (for du er min skæbne, min søde) jeg vil have ingen verden (for smuk er du min verden, min sande)
og det er du er hvad en måne altid har betydet
og hvad en sol altid vil synge er du
her er den dybeste hemmelighed ingen kender til
(her er roden til roden og knop af knoppen
og himlen af et træ kaldet liv; som vokser og højere end sjælen kan håbe eller sindet kan skjule)
og det er det vidunder, der holder stjernerne fra hinanden
jeg bærer dit hjerte (jeg bærer det i mit hjerte)
Hver dag du spiller …
af Pablo Neruda
Hver dag spiller du med universets lys.
Subtil besøgende, du ankommer til blomsten og vandet.
Du er mere end dette hvide hoved, som jeg holder tæt på som en klynge af frugt, hver dag, mellem mine hænder .
Du a ligner ingen, da jeg elsker dig.
Lad mig sprede dig ud blandt gule kranser.
Hvem skriver dit navn med røgbogstaver blandt stjernerne i syd?
Åh, lad mig huske dig, som du var før du eksisterede.
Pludselig hyler vinden og banker på mit lukkede vindue.
Himlen er et net fyldt med skyggefulde fisk.
Her slipper alle vinde før eller senere, alle sammen .
Regnen tager hendes tøj af.
Fuglene går forbi og flygter.
Vinden. Vinden.
Jeg kan kun kæmpe mod mændenes magt.
Stormen hvirvler mørke blade ud og vender alle de både, der blev fortøjet i går aftes, op til himlen.
Du er her. Åh, du løber ikke væk.
Du vil svare mig til det sidste gråd.
Hold fast ved mig som om du var bange.
Alligevel løb en underlig skygge gennem dine øjne. / p>
Nu også, lille, du bringer mig kaprifolium,
og endda dine bryster lugter af det.
Mens den triste vind slager sommerfugle
jeg elsker dig, og min lykke bider din blommes blomme.
Hvordan du må have lidt ved at blive vant til mig,
min vilde, ensomme sjæl, mit navn, der sender dem alle løbende.
Så mange gange har vi set morgenstjernen brænder, kysser vores øjne,
og over vores hoveder slapper det grå lys af med at dreje fans.
Mine ord regnede over dig og strøg dig.
Jeg har længe elsket sunket perlemor af din krop.
Jeg går så langt som at tro, at du ejer universet.
Jeg vil bringe dig glade blomster fra bjergene, blåklokker,
mørke farer og rustikke kurve af kys.
Jeg vil gøre med dig, hvad foråret gør med kirsebærtræerne.
The Ægteskabssmerte
af Denise Levertov
Ægteskabssmerter:
lår og tunge, elskede,
er tunge med det,
det banker i tænderne
Vi ser efter fællesskab
og bliver vendt væk, elskede,
hver eneste
Det er leviathan, og vi
i dens mave
på udkig efter glæde, en vis glæde
ikke at blive kendt udenfor den
to og to i arken af
den smerte.
Et stort behov
af Hafiz
Ud af et stort behov
Vi holder alle i hænderne
Og klatrer.
At ikke elske er at give slip.
Hør,
Terrænet her omkring – Er også alt for farligt
For det.
Vi
af Nayyirah Waheed
vi vender tilbage til hinanden i bølger.
sådan elsker vand.
kærlighed er et sted
af ee cummings
kærlighed er et sted
& gennem dette sted af kærlighed flytter
(med lysets fred)
alle steder
ja er en verden
& i denne verden af
ja live
(dygtigt krøllet)
alle verdener
Så meget lykke
af Naomi Shihab Nye
Det er svært at vide, hvad man skal gøre med så meget lykke.
Med sorg er der noget at gnide imod,
et sår, der plejer med lotion og klud.
Når verden falder ind omkring dig, har du stykker at hente,
noget at holde i dine hænder, som billetstubber eller skift.
Men lykke flyder.
Det behøver ikke at du holder den nede.
Den har ikke brug for noget.
Lykke lander på taget af det næste hus, synger,
og forsvinder, når det vil.
Du er uanset lykkelig.
Selv det faktum, at du engang boede i et fredeligt træhus
og nu lever over et stenbrud af støv og støv, kan ikke gøre dig utilfreds .
Alt har sit eget liv,
det kunne også vågne op fyldt med muligheder
kaffekage og modne ferskner,
og elske selv gulvet, der skal fejes,
de snavsede sengetøj og ridsede plader… ..
Da der ikke er noget sted, der er stort nok til at indeholde så meget lykke,
når du trækker på skuldrene, løfter du dine hænder, og det flyder ud af dig
alt, hvad du rører ved. Du er ikke ansvarlig.
Du tager ingen kredit, da nattehimlen ikke tager nogen kredit for månen, men fortsætter med at holde den og dele den,
og på den måde blive kendt.
et sted jeg aldrig har rejst, med glæde ud over
af ee cummings
et sted jeg aldrig har rejst, glad ud over nogen oplevelse, dine øjne har deres stilhed:
i din mest skrøbelige gestus er ting, der omslutter mig, eller som jeg ikke kan røre ved fordi de er for tæt
vil dit mindste udseende let fjerne mig
selvom jeg har lukket mig selv som fingre,
du åbner altid kronblad ved kronblad selv, når foråret åbner
(rører dygtigt, mystisk) hendes første rose
eller hvis dit ønske er at lukke mig, vil jeg og mit liv pludselig lukke meget smukt,
som når hjertet på denne blomst forestiller sig den sne omhyggeligt overalt, der falder ned;
intet, som vi skal opfatte i denne verden, er lig med kraften i din intense skrøbelighed: hvis tekstur
tvinger mig med landets farve,
gengivelse død og evigt med hver vejrtrækning
(jeg ved ikke, hvad det handler om dig, der lukker
og åbner; kun noget i mig forstår
dine øjnes stemme er dybere end alle roser)
ingen, ikke engang regnen, har så små hænder
Det er alt, hvad jeg skal med i dag (26)
af Emily Dickinson
Det er alt, hvad jeg skal bringe i dag –
Dette , og mit hjerte ved siden af –
Dette og mit hjerte og alle markerne –
Og alle enge bredt –
Vær sikker på at du tæller – skulle jeg glemme
En sum summen kunne fortælle –
Dette og mit hjerte og alle de bier, der i kløveren bor.
At have en cola med dig
af Frank O’Hara
er endnu sjovere end at tage til San Sebastian, Irún, Hendaye, Biarritz, Bayonne
eller at være syg i maven på Travesera de Gracia i Barcelona – dels fordi du i din orange skjorte ser ud som en bedre lykkeligere St. Sebastian
dels på grund af min kærlighed til dig, dels på grund af din kærlighed til yoghurt
dels på grund af de fluorescerende orange tulipaner omkring birkene
dels på grund af den hemmeligholdelse vores smil påtager sig for folk og statuer – det er svært at tro, når jeg er sammen med dig, at der kan være noget som stadig
lige så højtidelig som ubehageligt endegyldig som statuer, når vi lige foran det
i det varme lys fra New York klokken 4 driver vi frem og tilbage mellem hinanden som et træ, der trækker vejret gennem brillerne
og portrættshowet ser ud til ikke at have nogen ansigter i det, bare maling – du spekulerer pludselig på, hvorfor i alverden nogen nogensinde gjorde dem
Jeg ser på dig Jeg vil hellere se ok for dig end alle portrætter i verden – undtagen muligvis for den polske rytter lejlighedsvis, og alligevel er det i Frick
som takker himlen, du ikke er gået til endnu, så vi kan gå sammen første gang
og det faktum at du bevæger dig så smukt mere eller mindre tager sig af futurismen – ligesom derhjemme tænker jeg aldrig på Nøgen, der stiger ned ad en trappe eller på en prøve en enkelt tegning af Leonardo eller Michelangelo, der plejede at wow mig
og hvad godt gør al forskning fra impressionisterne dem, når de aldrig fik den rigtige person til at stå nær træet, når solen sank
eller for den sags skyld Marino Marini, når han ikke valgte rytter lige så omhyggeligt
som hesten
det ser ud til at de alle blev snydt af en fantastisk oplevelse
som ikke kommer til at gå til spilde på mig, hvorfor jeg fortæller dig om det
af Mindy Nettifee
hvis en mand kun er så god som sit ord,
så vil jeg gifte mig med en mand med et ordforråd som dit.
måde du siger “dicey” og “delectable” og “octogenarian”
i samme sætning –
der virkelig tænder mig,
den måde, du beskriver appelsinerne i din baghave
ved hjælp af “anarkistisk” og “intim” i samme åndedrag.
Jeg ville følge legato og staccato på din tunge
vikle rundt om din diksion
indtil lytter bliver mere som at drømme
og at drømme blev mere som at kysse dig.
Jeg vil springe ud af klippen fra din stemme
ind i selvmordet i din bevidsthedsstrøm.
Jeg vil besøge det sted i dit hjerte, hvor de forkerte ord dør.
jeg vil kortlæg det med en ordbog og punkter med strålende lys
indtil det ligner mere et stjernekort end en strategi for kommunikation.
jeg vil se, hvor dine ord er født.
jeg vil finde et mønster i astrologien.
Jeg vil huske dine forførsels manuskripter.
Jeg ønsker at leve i de langvarige epos af dine skuffelser,
i dine epifaniers haiku.
Jeg vil vide alle de navne, du har givet n dine ønsker.
jeg vil finde mit navn blandt dem,
fordi der ikke er noget mere ødelæggende-sexet end det rigtige ord.
Jeg vil takke den, der fortalte dig, at der ikke var noget som en synonym.
jeg vil afholde en fest for hjertesorg, der gjorde dig til digter.
og hvis det er sandt, at en mand kun er så god som hans ord
så, søde jesus ,
lad mig være der første gang du er målløs,
og al din eksplosive visdom
bliver en brændende solkugle i din hals,
og alt hvad du kan bringe dig selv til at yde er, åh gud,
åh gud ….
Jordnøddesmør
af Eileen Myles
Jeg er altid sulten
& ønsker at have sex. Dette er en kendsgerning.
Hvis du får ret
ned til det, er den nye
uforarbejdede jordnøddesmør ikke noget forbandet og god & Køb det i en krukke som altid i det største supermarked, som du kender. Og
jeg er en fjende af forandring, som du ved. Alle de ting, jeg omfavner som nye, er i virkeligheden gamle ting,
genudgivet: svømning,
fornemmelsen af at være beskidt i kroppen og sind
sommer som en tid til at gøre noget og ikke tjene penge. Bøn
som en sidste sortering. Fornøjelse
som middel,
og derefter betyder
igen
uden nogen mål i syne. Jeg er absolut i opposition
til alle mulige mål. Jeg har ikke noget ønske om at vide
hvor dette, alt hvad der bringer mig.
Når vandet koger, får jeg en kop te.
Tilfældigvis æs alle Proust-værkerne.
Det var sommer
jeg var der og det gjorde han også. Jeg skriver fordi
Jeg ville gerne have brugt i
år efter min død. Ikke kun min krop vil være kompost
men de tanker
jeg forlod i løbet af mit liv. I løbet af mit liv var jeg en kvinde med brune øjne. Ud af vinduet er en skæv silo. Dele af din krop, jeg tænker på som striber, som jeg har lært at elske med.Vi svømmer nøgne
i damme &
Jeg skriver – bag din rygg. Mine tanker
om dig er
ikke ligefrem forbudt, men
ophøjet, fordi
de er ubrugelige,
ikke beregnet til at få dig
fordi jeg har
du & du elsker mig. Det er mere som en legeplads
hvor jeg leger med min refleksion
af dig, indtil
du kommer tilbage
og ind i den virkelige dig, jeg kommer til at synke
mine tænder. Med dig, ved jeg hvordan jeg skal slappe af. &
så jeg arbejder
bag din ryggen. Hvilket er dejligt.
Naturen er ude af kontrol
du fortæller mig &
det er det der er så godt med
det. Jeg er umådeligt forelsket i dig,
slået ud af alle dine nye
hvide hår
hvorfor skulle jeg ikke have noget
jeg har altid Det er kendt som det allerbedste der er. Jeg elsker dig fra min barndom, når jeg startede tilbage der, da
en dag var lige som resten, tilfældig vækst og brise , konstant
kærlighed, et sand – hvilket ville være midt på dagen,
et lille skridt
i den langt
konventionelle
vej til
solen. Jeg
kneb. Jeg blinkede. Jeg tager turen med.
Habitation
af Margaret Atwood
Ægteskab er ikke et hus eller endda et telt
det er før det, og koldere:
skovkanten, kanten af ørkenen
de umalte trapper
bagpå, hvor vi squat og udendørs, spise popcorn
hvor smertefuldt og med undring
over at have overlevet
så langt
vi lærer at lave ild
Dette ægteskab
af Rumi
Må disse løfter og dette ægteskab blive velsignet.
Må det være sød mælk,
dette ægteskab, som vin og halvah.
Må dette ægteskab byde på frugt og skygge
som dadelpalmen.
Må dette ægteskab være fuld af latter,
vores hver dag om dagen i paradis.
Må dette ægteskab være en tegn på medfølelse,
et segl af lykke her og herefter.
Må dette ægteskab have et retfærdigt ansigt og et godt navn,
et varsel som byder velkommen til månen i en klar blå himmel.
Jeg er ud af ord til at beskrive
hvordan ånd blander sig i dette ægteskab.
Witch-Wife
af Edna St. Vincent Millay
Hun er hverken lyserød eller bleg,
Og hun vil aldrig være min;
Hun lærte hænderne i et eventyr,
Og hendes mund på en valentine.
Hun har mere hår, end hun har brug for;
I solen er det en ve for mig!
Og hendes stemme er en streng farvede perler,
Eller trin, der fører ud i havet.
Hun elsker mig alt, hvad hun kan,
Og hendes veje til mine veje trækker sig tilbage;
Men hun var ikke skabt til nogen mand,
Og hun vil aldrig være min.
Formaninger til en særlig person
af Anne Sexton
Pas på magten,
for sin lavine kan begrave dig ,
sne, sne, sne, kvæle dit bjerg.
Pas på had,
det kan åbne munden, og du vil smide dig ud og spise af dit ben, en øjeblikkelig spedalskhed.
Pas på venner,
for når du forråder dem,
som du vil,
de vil begrave hovedet på toilettet
og skylle sig væk .
Pas på intellekt,
fordi det ved så meget, at det ikke kender noget ng
og efterlader dig hængende på hovedet,
mundende viden, når dit hjerte
falder ud af din mund.
Pas på spil, skuespillerens del,
den planlagte tale , kendt, givet,
for de vil give dig væk
og du vil stå som en nøgen lille dreng, og pisse på din egen barneseng.
Pas på kærlighed
(medmindre det er sandt,
og alle dele af jer siger ja inklusive tæerne),
det vil pakke dig op som en mumie,
og dit skrig vil ikke blive hørt
og ingen af dine løb slutter.
Kærlighed? Det være sig mand. Det være sig kvinde.
Det må være en bølge, du vil glide ind i,
give din krop til den, giv din latter til den,
giv, når det grusede sand tager dig,
din tårer til landet. At elske en anden er noget som bøn og kan ikke planlægges, du falder bare i dets arme, fordi din tro fortryder din vantro.
Speciel person,
hvis jeg var dig Jeg ville ikke være opmærksom på formaninger fra mig,
gjort noget ud af dine ord
og noget ud af mine.
Et samarbejde.
Jeg tror ikke på et ord, jeg har sagt ,
undtagen nogle, bortset fra at jeg tænker på dig som et ungt træ
med klistrede blade og ved, at du vil rodfæste
og den rigtige grønne ting kommer.
Slip . Giv slip.
Åh speciel person,
mulige blade,
denne skrivemaskine kan lide dig på vej til dem,
men ønsker at bryde krystalglas til fest,
for dig,
når den mørke skorpe kastes af
og du flyder rundt omkring som en sket ballon.
Om ægteskab
af Denise Levertov
Lås mig ikke i ægteskab, jeg vil have
ægteskab, et møde –
Jeg fortalte dig om det grønne lys fra
maj
(et slør af stille skete over downtownparken,
sent
Lørdag efter kl. middag, lange
skygger og kølig
luft, duft af nyt græs,
friske blade,
blomstre på tærsklen til
overflod—
og fuglene, jeg mødte der,
passagerfugle, der bryder deres rejse,
tre fugle hver af en anden art:
azalea-brystet med rund afstemning, mørk, med den brindlede, lystige, museglidende, og den mindste, gylden som gorse og iført en sort venetiansk maske
og med dem de tre douce hønsefugle med fjer i ømt, livligt brunt –
Jeg stod
en halv time under fortryllelsen,
ingen gik nær,
fuglene så mig og
lad mig være tæt på dem.)
Det er ikke irrelevant:
jeg ville blive mødt
og møder dig
så,
i et grønt
luftigt rum, ikke
låst inde.
Invitationen
af Oriah
Det interesserer mig ikke
hvad du gør for en at leve.
Jeg vil vide hvad du har ondt af
og hvis du tør drømme om at møde dit hjertes længsel.
Det interesserer mig ikke
hvor gammel du er.
Jeg vil vide, om du vil risikere at se ud som en tåbe
for kærlighed
for din drøm
for eventyret om at være i live.
Det interesserer mig ikke – hvilke planeter er det, der kvadrer din måne …
Jeg vil vide, om du har rørt ved centrum for din egen sorg, hvis du er blevet åbnet
af livets forræderier eller er blevet skrumpet og lukket
af frygt for yderligere smerte.
Jeg vil gerne vide, om du kan sidde med smerter
min eller din egen
uden at flytte for at skjule det
eller falme det
eller ordne det.
Jeg vil vide, om du kan være med glæde
min eller din egen
om du kan danse med vildhed
og lad ecstasyen fylde dig til dine fingre og tæer – uden at advare os om at være c skønt at være realistisk
at huske begrænsningerne
at være menneske.
Det interesserer mig ikke
hvis historien du fortæller mig
er sand.
jeg vil vide, om du kan
skuffe en anden til at være tro mod dig selv.
Hvis du kan bære
beskyldningen om forræderi
og ikke forråde din egen sjæl.
Hvis du kan vær troløs og derfor pålidelig.
Jeg vil vide, om du kan se skønhed, selv når det ikke er smukt
hver dag.
Og hvis du kan få dit eget liv
fra dets tilstedeværelse.
Jeg vil vide, om du kan leve med fiasko
din og min
og stadig stå ved kanten af søen
og råbe til fuldmånens sølv. ,
“Ja.”
Det interesserer mig ikke at vide, hvor du bor
eller hvor mange penge du har.
Jeg vil vide, om du kan stå op
efter natten med sorg og fortvivlelse – træt og knust til knoglerne
og gør hvad der skal gøres
at fodre børnene.
Det interesserer mig ikke
hvem du kender
eller hvordan du kom til at være her.
Jeg vil vide, om du vil stå
i midten af ilden
med mig
og ikke krympe tilbage.
Det interesserer mig ikke
hvor eller hvad eller med hvem
du har studeret.
Jeg vil vide
hvad der opretholder dig
indefra
når alt andet falder væk.
Jeg vil vide
om du kan være alene
med dig selv
og hvis du virkelig kan lide firmaet, holder du det i de tomme øjeblikke.
Married Love
af Kuan Tao-sheng, oversat af Kenneth Rexroth og Ling Chung
Du og jeg
Har så meget kærlighed,
at det
brænder som en ild,
I hvilken vi bager en klump ler
Støbt til en figur af dig
Og en figur af mig.
Så tager vi dem begge,
og bryder dem i stykker,
Og bland stykkerne med vand,
Og form igen en figur af dig,
Og en figur af mig.
Jeg er i din ler.
Du er i min ler.
I livet deler vi et enkelt tæppe.
I døden vi deler en seng.
30.En velsignelse for brylluppet
af Jane Hirshfield
I dag, når persimmoner modner
I dag, når rævesæt kommer ud af hulen i sneen – I dag, når det plettede æg frigiver sit wren sang – I dag, når ahorn sætter sine røde blade ned
I dag når vinduer holder deres løfte om at åbne
I dag når ild holder sit løfte om at blive varm
I dag når en, du elsker, er død
eller nogen, du aldrig har mødt, er død
I dag, når en, du elsker, er født
eller nogen, du ikke vil møde, er født
I dag, når regn springer til røddernes ventetid i deres tørhed
I dag når stjernelys bøjer sig til tagene på den sultne og trætte
I dag når nogen sidder længe inde i sin sidste sorg
I dag når nogen træder ind i varmen fra hendes første omfavnelse – I dag, lad dette lys velsigne dig
Med disse venner lader det velsigne dig
Med sne-duft og lavendel velsigne dig
Lad denne dags løfte holde sig vildt og fuldstændig
Talte og tavse, overraske dig inde i dine ører
Sove og waki ng, udfolde sig inde i dine øjne
Lad dens hårdhed og ømhed holde dig
Lad dens enorme størrelse være skjult i alle dine dage