Robin Kahler je pacient, u kterého byla diagnostikována afektivní bipolární porucha v roce 1988. Pracuje ze svého domova v Tucsonu v Arizoně jako … Přečíst více
Městská léta jsou horká. Žhavější než léta v zemi. V zemi vás stromy mohou zastínit a tráva ochlazuje vaše prsty, a pokud je poblíž potok, je to ještě lepší. V roce 1969 bylo léto velmi horké. Bylo mi 14 let a moji rodiče se rozvedli, když mi bylo devět, a na jedné straně jsem mohl počítat časy, kdy jsem viděl svého otce. Takže když jel na svém modrém Merkuru, (toto bylo auto, které ručně namaloval pár koní Mustang na vnější straně dveří řidiče; byli černí a hnědí a stáli bojující se zadními nohama zvednutými k sobě) byl to talentovaný umělec, vždy neplacený, ale talent se prohluboval; zeptal se, jestli bych nechtěl zůstat na jeho místě v zemi na dva týdny a moje matka, která si nemohla dovolit nakrmit jiného dospívajícího, řekla: „proč ne“ a já jsem šla.
Čtvrtý červencový víkend. Táta rád vařil. Položil půl tuctu červeno-bílých stolů, svlékl šest tuctů klasů kukuřičného klasu z Jersey, tři grily seděly s dřevěným uhlím a čekaly, až budou žhnout červeně. v pohodě do popela a jantaru, aby prskali maso. Táta pozval chlapce z práce a jejich rodiny; velká oslava, která by skončila brilantním ohňostrojem, který cestoval do Virginie, aby si koupil za peníze, které opravdu neměl Odpoledne se změnilo na večer. Hodiny uběhly. Žádní hosté nepřijeli. Poprvé v životě jsem viděl svého otce plakat. Když se na to podívám zpět, myslím, že je pravděpodobně zapomněl pozvat. Táta nevěděl, že je bipolární. Zpět v roce 1969 nikdo nevěděl, že je bipolární.
Deprese, která následovala, ho silně zasáhla. Došlo mu, že se mu muži v práci smějí, nenáviděli ho, ať už byl důvod jakýkoli, nikdo se neukázal a táta vklouzl do tmy. O dvě noci později se dostal do mánie.
Malý domek se posadil zpět ze silnice s akrem, který skončil obklopen lesy, a já jsem se díval z okna nad kuchyňský dřez, když jsem umýval poslední z našich večeří . V ručně vykopané jámě byl táborák a můj otec seděl vedle něj a házel na další malé dříví. Měl na sobě opálené kalhoty, hruď měl holou, muži mu tehdy nesnažili hrudník, i tak můj táta, pokud nebyl na pláži. Odešel jsem z domu a šel k němu. Zíral na mě z ohně, v temné noci, stíny ze stromů namalované čáry přes obličej, černé vlasy černější, hnědé oči zářily. Hodil další poleno a řekl: „Už jsem ti někdy řekl, že tvoje babička byla indiánka z Comanche?“
„Myslel jsem si, že pochází z Neapole v Itálii?“
„Ne , to je jen příběh. Byla to čistokrevná Comanche. Provdala se za indiánského náčelníka a já jsem jejich syn. “
Řekl mi, abych si sedl vedle něj, a on se mi honil starou indickou tradicí , příběhy bělocha přicházejícího do Ameriky se žlutou zimnicí a neštovicemi, aby vyhladili jeho lidi, rodinná historie, kterou jsem nikdy předtím neslyšel, příběhy plné dramatu, díky nimž Michener a Hitchcock znějí slabě.
oheň se zahříval, když táta běhal dál, jeho příběhy vypadaly neuspořádané, jak závodil od jednoho subjektu k druhému; indické války, lékaři, a pak řekl něco o cikánech. Slušně jsem poslouchal, koneckonců, byl to můj otec a byla doba když jsme si stále vážili svých starších, neviděl jsem v něm několik let, ale vypadal jinak, byl jsem příliš mladý na to, abych identifikoval mánii; té noci jsem za sebou zamkl dveře své ložnice.
I napsal jsem, v předchozím článku, o mé vlastní diagnóze a letech užívání lithia, ale nezmínil jsem terapii. Velkým lékařům se to nebude líbit, ale myslím si, že jako pacient by si nyní měli uvědomit (snad ano), že většina bipolárních pacientů zdědila svoji poruchu od někoho, a myslím, že při relacích zkoumajících naši minulost zbytečně ztrácí čas. Musíme pokračovat ve svém životě. Pokud jste bipolární, máte pravděpodobně příběh, který chcete vyprávět, a vždy se najde někdo, kdo má lepší příběh. (Starý vtip: „Naše rodina byla tak chudá, spali jsme s devíti dětmi v jedné posteli.“ Na to zní odpověď: „VY jste měli postel ?!“)
Neříkám nepotřebujeme terapii, protože je zásadní, ne, je zásadní, pro náš úspěch, ale v případě našich předků si myslím, že je moudré si uvědomit, že se neliší od nás. Měli své temné časy a svou mánii. Ve skutečnosti to bylo horší. Nebyl nikdo, kdo by jim diagnostikoval, ve většině případů žádné léky, žádná sezení. Naši rodiče měli málo práce, stejně jako jejich rodiče, a jejich; kdo ví, možná byla matka Eva manická, když uslyšela, jak s ní had mluví v zahradě Eden; kde končí naše genetická stopa? Kolik sezení bude trvat?
Se svým otcem jsem se setkal znovu v roce 1990, dva měsíce předtím, než zemřel na rakovinu.Seděli jsme u stolu na I-Hopu, kde vtipkoval s servírkou a tápal o rybářském výjezdu, který právě provedl do Hemingwayovy země na Florida Keys. Žil z ručně vyrobeného karavanu, který seděl na zadní straně starého pick-upu, cestoval po zemi jako nomád a hledal dobrodružství. Nesl knihu od Marka Twaina a další od Steinbecka. Na krátký okamžik přestal žertovat a s mírným ruměním zpod své olivové kůže mi řekl: „Pamatuješ si, když jsem ti řekl, že jsem si myslel, že jsem Ind?“
„Ano, tati . “
„ Opravdu jsem tomu věřil, víš. Nelhal jsem. “
„ Já vím. “
„ Nevím proč jsem si to myslel. “
„ Vážně. Říká se tomu „afektivní bipolární porucha, tati. Máte to, já to mám, měla to babička a měla to její matka.“
„Víte, zabila se, když jí bylo třicet osm, tvá prababička. “
„ Ano, já vím. Nemusíš žít jako tento táta. Teď mají léky, je to jen sůl, přírodní minerál, které tvé tělo potřebuje jako diabetik potřebuje inzulín. “
„ Vím. Ale jsem příliš starý, zlato, nechci to. Mám rakovinu a umírám. Ale bereš to. Žijete dobrý život, vím, že můžete. “
Můj otec se svou poruchou udělal, co mohl, a věřím, že to udělali i ostatní rodiče. Musíme udělat, co řekl, vzít si léky a žít dobrý život, protože to dokážeme. Vím, že můžeme.