Robin Kahler ist ein Patient, bei dem eine affektive bipolare Störung diagnostiziert wurde Sie arbeitet von ihrem Zuhause in Tucson, Arizona, aus als … Read More
Die Sommer in der Stadt sind heiß. Heißer als die Landssommer. Auf dem Land können die Bäume Sie beschatten und das Gras kühlt Ihre Zehen und wenn es einen Bach in der Nähe gibt, ist es noch besser. 1969 war der Sommer sehr heiß. Ich war 14 Jahre alt und meine Eltern hatten sich geschieden, als ich neun Jahre alt war, und ich konnte einerseits zählen, wie oft ich meinen Vater gesehen hatte. Als er in seinem blauen Merkur vorfuhr (dies war das Auto, mit dem er ein Paar Mustangpferde an der Außenseite der Fahrertür handbemalt hatte; sie waren schwarz und braun und kämpften mit gegeneinander erhobenen Hinterbeinen). Er war ein talentierter Künstler, immer unbezahlt, aber das Talent war tiefgreifend. Er fragte, ob ich nicht zwei Wochen bei ihm auf dem Land bleiben möchte, und meine Mutter, die es sich nicht leisten konnte, einen anderen Teenager zu füttern, sagte: „Warum nicht?“ und ich ging.
Wochenende am vierten Juli. Papa kochte gern. Er hatte ein halbes Dutzend rot-weiße Tische gedeckt, sechs Dutzend Ähren mit Maiskolben aus Jersey entfernt, drei Grills mit Holzkohle, die darauf warteten, feurig rot zu leuchten Papa hatte die Jungs von der Arbeit und ihren Familien eingeladen, eine großartige Feier, die mit einem brillanten Feuerwerk enden würde, das er nach Virginia gereist war, um mit Geld zu kaufen, das er wirklich nicht hatte Der Nachmittag wurde zum Abend. Stunden vergingen. Es kamen keine Gäste. Zum ersten Mal in meinem Leben sah ich meinen Vater weinen. Wenn ich zurückblicke, denke ich, dass er wahrscheinlich vergessen hat, sie einzuladen. Papa wusste nicht, dass er bipolar war. Zurück 1969 wusste niemand, dass er bipolar war.
Die folgende Depression traf ihn hart. Er nahm an, dass die Jungs bei der Arbeit über ihn lachten, sie hassten ihn, aus welchem Grund auch immer. niemand tauchte auf und Papa schlüpfte in die Dunkelheit. Zwei Nächte später geriet er in Wahnsinn.
Das kleine Haus lag abseits der Straße mit einem Hektar Wald, der von Wald umgeben war, und ich schaute aus dem Fenster über dem Spülbecken, als ich das letzte Geschirr spülte . In einer von Hand gegrabenen Grube gab es ein Lagerfeuer, und mein Vater saß daneben und warf sich auf einen anderen kleinen Baumstamm. Er war in hellbraune Hosen gekleidet, seine Brust war nackt, Männer hatten damals ihre Brust nicht nackt, jedenfalls nicht mein Vater, es sei denn, er war am Strand. Ich verließ das Haus und ging auf ihn zu. Er starrte mich vom Feuer an, in der dunklen Nacht, Schatten von den Bäumen malten Linien über sein Gesicht, sein schwarzes Haar war schwärzer, seine braunen Augen leuchteten. Er warf sich auf ein anderes Protokoll und sagte: „Habe ich dir jemals gesagt, dass deine Großmutter Comanche-Indianerin ist?“
„Ich dachte, sie kommt aus Neapel, Italien?“
„Nein , das ist nur eine Geschichte. Sie war Vollblut-Comanche. Sie war mit einem Indianerhäuptling verheiratet, und ich bin ihr Sohn. “
Er sagte mir, ich solle mich neben ihn setzen, und er verwöhnte mich mit alten indischen Überlieferungen , Geschichten über den weißen Mann, der mit Gelbfieber und Pocken nach Amerika kommt, um sein Volk auszulöschen, Familiengeschichte, die ich noch nie zuvor gehört hatte, Geschichten voller Dramen, die Michener und Hitchcock schwach klingen ließen.
Die Feuer fühlte sich warm an, als Papa weiterwanderte, seine Geschichten schienen durcheinander zu sein, als er von einem Thema zum anderen raste: Indianerkriege, Medizinmänner, und dann sagte er etwas über Zigeuner. Ich hörte höflich zu, schließlich war er mein Vater und es war die Ära Als wir unsere Ältesten noch respektierten, hatte ich ihn seit einigen Jahren nicht mehr gesehen, aber er schien anders zu sein. Ich war zu jung, um Manie zu erkennen. In dieser Nacht schloss ich meine Schlafzimmertür hinter mir ab.
Ich habe geschrieben, In einem früheren Artikel über meine eigene Diagnose und Jahre mit Lithium, aber ich habe die Therapie nicht erwähnt. Die großen Ärzte werden das nicht mögen, aber ich denke, als Patient sollten sie inzwischen erkennen (vielleicht auch), dass die meisten bipolaren Patienten ihre Störung von jemandem geerbt haben und ich denke, dass viel Zeit in Sitzungen verschwendet wird, die unsere Vergangenheit erforschen. Wir müssen mit unserem Leben weitermachen. Wenn Sie bipolar sind, haben Sie höchstwahrscheinlich eine Geschichte zu erzählen, und es gibt immer jemanden mit einer besseren Geschichte. (Der alte Witz: „Unsere Familie war so arm, wir haben mit neun Kindern in einem Bett geschlafen.“ Darauf wird die Antwort gehört: „DU hattest ein Bett?!“)
Ich sage nicht Wir brauchen keine Therapie, weil es wichtig ist, nein, es ist entscheidend für unseren Erfolg, aber bei unseren Vorfahren ist es meiner Meinung nach ratsam zu erkennen, dass sie nicht anders waren als wir. Sie hatten ihre dunklen Zeiten und ihre Manie. In der Tat war ihre schlechter. Es gab niemanden, der sie diagnostizierte, in den meisten Fällen keine Medikamente, keine Sitzungen. Unsere Eltern hatten wenig zu tun, ebenso wie ihre Eltern und ihre; Wer weiß, vielleicht war Mutter Eva manisch, als sie diese Schlange im Garten Eden mit ihr sprechen hörte. Wo endet unsere genetische Spur? Wie viele Sitzungen wird es dauern?
Ich traf mich 1990 wieder mit meinem Vater, zwei Monate bevor er an Krebs starb.Wir saßen an einem Tisch in einem I-Hop, wo er mit einer Kellnerin scherzte und über einen Angelausflug nach Hemingways Land in den Florida Keys streifte. Er lebte in einem handgefertigten Wohnmobil, das auf der Rückseite eines alten Kleintransporters saß und wie ein Nomade auf der Suche nach Abenteuern durch das Land reiste. Er trug ein Buch von Mark Twain und ein anderes von Steinbeck. Er hörte für einen kurzen Moment auf zu scherzen und sagte mit einem leichten Erröten unter seiner olivfarbenen Haut zu mir: „Erinnerst du dich, als ich dir sagte, dass ich dachte, ich sei ein Inder?“
„Ja, Papa . „
“ Ich habe das wirklich geglaubt, weißt du. Ich habe nicht gelogen. „
“ Ich weiß. „
“ Ich weiß es nicht warum ich das gedacht habe. „
“ Das tue ich. Es heißt: „Affektive bipolare Störung, Papa. Du hast es, ich habe es, Großmutter hatte es und ihre Mutter hatte es.“
„Weißt du, sie hat sich umgebracht, als sie dreißig war. Acht, deine Urgroßmutter. “
„ Ja, ich weiß. Du musst nicht wie dieser Vater leben. Sie haben jetzt Medikamente, es ist nur ein Salz, ein natürliches Mineral, das dein Körper braucht Es ist, als ob ein Diabetiker Insulin braucht. “
„ Ich weiß. Aber ich bin zu alt, Schatz, ich will es nicht. Ich habe Krebs und ich sterbe. Aber du nimmst es. Du lebst ein gutes Leben, ich weiß, dass du es kannst. “
Mein Vater hat mit seiner Störung getan, was er konnte, und ich glaube, andere Eltern haben das Gleiche getan. Wir müssen tun, was er gesagt hat, unsere Medikamente nehmen und ein gutes Leben führen, weil wir es können. Ich weiß, dass wir das können.