Que Estados Unidos vuelva a ser Estados Unidos.
Que sea el sueño que solía ser.
Que sea el pionero en la llanura
En busca de un casa donde él mismo es libre.
(Estados Unidos nunca fue Estados Unidos para mí).
Que Estados Unidos sea el sueño que soñaron los soñadores—
Que sea esa gran tierra fuerte de amor
Donde nunca los reyes conspiran ni los tiranos conspiran
Que ningún hombre sea aplastado por uno de arriba.
(Nunca fue América para mí.)
Oh, que mi la tierra sea una tierra donde la libertad
esté coronada sin una corona patriótica falsa,
Pero la oportunidad es real y la vida es gratis,
La igualdad está en el aire que respiramos.
(Hay nunca ha habido igualdad para mí,
Ni libertad en esta «patria de los libres».)
Dime, ¿quién eres tú que murmuras en la oscuridad?
¿Y quién eres tú que descorre tu velo ¿A través de las estrellas?
Soy el pobre blanco, engañado y apartado,
Soy el negro que lleva las cicatrices de la esclavitud.
Soy el hombre rojo expulsado de la tierra,
soy el inmigrante clutchi ng la esperanza que busco—
Y encontrando solo el mismo viejo plan estúpido
De perro come perro, de poderoso aplasta a los débiles.
Soy el joven, lleno de fuerza y esperanza,
Enredados en esa antigua cadena sin fin
¡De ganancia, poder, ganancia, de apoderarse de la tierra!
¡De apoderarse del oro! ¡De agarrar los caminos de satisfacer necesidad!
¡De trabajar los hombres! ¡De tomar la paga!
¡De ser dueño de todo por la propia codicia!
Soy el agricultor, esclavo del suelo.
Soy el trabajador vendido a la máquina.
Yo soy el negro, sirviente de todos ustedes.
Yo soy el pueblo, humilde, hambriento, mezquino—
Hambriento todavía hoy a pesar del sueño.
Golpeado todavía hoy — ¡Oh, pioneros!
Yo soy el hombre que nunca salió adelante,
El trabajador más pobre que intercambió a través de los años.
Sin embargo, yo soy el que soñó nuestro sueño básico
En el Viejo Mundo cuando todavía era un siervo de reyes,
Quién soñó un sueño tan fuerte, tan valiente, tan verdadero,
que aun así su poderoso atrevimiento canta
En cada ladrillo y piedra, en cada surco torcido
Eso hizo de América la tierra en la que se ha convertido.
O, soy el hombre que navegó esos mares tempranos
En busca de lo que quise ser mi hogar—
Porque soy el que dejó la costa oscura de Irlanda,
Y la llanura de Polonia, y la hierba de Inglaterra,
Y arrancada de la hebra de África negra, vine
Para construir una «patria de los libres».
¿Los libres?
¿Quién dijo que los libres ? No la m e?
Seguramente no yo? ¿Los millones en ayuda hoy?
¿Los millones derribados cuando hacemos huelga?
¿Los millones que no tienen nada para pagar?
Por todos los sueños que hemos soñado
Y todas las canciones que hemos cantado
Y todas las esperanzas que hemos tenido
Y todas las banderas que hemos colgado,
Los millones que no tienen nada a cambio de nuestra paga—
Excepto el sueño que casi está muerto hoy.
Oh, deja que Estados Unidos vuelva a ser Estados Unidos—
La tierra que nunca ha sido todavía—
Y sin embargo debe ser — la tierra donde todo hombre es libre.
La tierra que es mía — el pobre , Indio, negro, YO—
Quién hizo América,
cuyo sudor y sangre, cuya fe y dolor,
cuya mano en la fundición, cuyo arado bajo la lluvia,
Debe traer de vuelta a nuestros poderosos sueña de nuevo.
Claro, llámame cualquier nombre feo que elijas—
El acero de la libertad no mancha.
De aquellos que viven como sanguijuelas en la vida de la gente,
Debemos recuperar nuestra tierra,
América!
Oh, sí,
lo digo claro,
América nunca fue América para mí,
Y sin embargo, juro este juramento:
¡América lo estará!
Fuera del potro y la ruina de nuestra muerte de gángster,
La violación y la podredumbre de la corrupción, el sigilo y las mentiras,
Nosotros, el pueblo, debemos redimir
La tierra, las minas, las plantas, los ríos.
Las montañas y la llanura interminable—
Todo, todo el tramo de estos grandes estados verdes—
¡Y volver a hacer América!